Моя летняя ночь - стр. 2
Больше не моя. То, что сейчас исступленно двигает бедрами, насаживаясь на чужой член, просто не может быть девчонкой, с которой я хотел идти по жизни.
Я думал, она моя судьба. Одна на всю жизнь. У нее – только я, у меня – лишь она одна. Но за это время в моей кровати перебывало столько баб, что я потерял им счет, и что-то мне подсказывает, Машуня тоже не стесняла себя в связях.
Тушу бычок о край пепельницы. Смотреть, как она кончает, мне не улыбается.
Пытаюсь поспать, но биты музыки врезаются в уши ничуть не хуже, чем натренированный кулак. Похоже, уснуть сегодня не удастся. Пялюсь в потолок, стараясь выгнать возникающие в голове картинки воспоминаний. Не хочу думать сейчас об этом. Золотарева пройденный этап. И это она так решила. После поцелуя с Рафом на выпускном, надеюсь только поцелуя, потому что тогда я ей поверил и простил, она продержалась всего пару месяцев. Затем я застал выходящего из ее дома неизвестного типа. Она клялась, что ничего не было, и что это всего лишь мастер, настраивающий ей рояль. Вот только не такой уж я идиот, каким она хотела считать меня.
Я заставил себя не думать о ней больше. Хорошо, что тогда мне как раз нужно было уезжать в училище. И хорошо, что оно далеко от Москвы.
Она приезжала ко мне несколько раз, ныла и просила прощенья. Но дважды такие вещи не прощают. Теперь мы просто соседи.
В окно уже забираются первые лучи летнего солнца. А я так и не поспал. И гремящая в соседнем доме музыка так и не утихла. Может, переехать в московскую квартиру? Во всяком случае, пока дед не вернется.
От мыслей отвлекает грохот на первом этаже. Спускаюсь. Кто-то долбится в мою дверь. Открываю.
– Лешенька, милый, ты уже вернулся?
Клавдия Ильинична, ровесница моего деда, бывший председатель Союза Московских писателей оглядывает меня голубыми старческими глазами. Мне неуютно стоять перед ней в одних только боксерах, все-таки она помогала деду нянчить меня, когда родителей не стало, но она пришла совсем не вовремя.
– Как ты возмужал! Ну как там, в Крыму то? Наш он все-таки? Съездить бы, я ведь в молодости…
– Наш, наш, баба Клава, – перебиваю старушку, воспоминания ее комсомольской юности не то, что мне сейчас нужно. – Съездите еще. Потерпите, скоро мост построят.
– Доживу ли?
– Доживете, – улыбаюсь. – Вы что-то хотели?
– Да что хотели? Мы все тут одного хотим, – старушка окидывает рукой поселок, – чтобы ты, раз вернулся, приструнил бы подругу свою. Она вот, пока ты тут был, вела себя положительно. А как только ты уехал такое началось… ого-го! – бабка хватается руками за голову с отдающими краснотой волосами, и продолжает жалобным тоном. – Ведь как только ночь, так съезжаются эти ее, друзья значит… такого же поведения, как и она, легкого… Лешенька, ведь она хорошей девочкой была, что это стало то? В неделю только пару дней как тихо в поселке. День спит, а потом, до самого рассвета тыц-тыц-тыц. Невозможно жить стало. А нас всех… словами грубыми… посылает, значит.