Моя другая любовь - стр. 8
Звонок прозвенел. Последний урок кончился. Мне впервые никуда не хотелось сбежать. И домой я тоже не хотела идти. Я неспешно собрала свои вещи в рюкзак и побрела в сторону двери, когда учитель окликнул меня:
– Алина, задержись на минутку.
Я остановилась, а затем подняла голову и потащилась в сторону его стола.
– У тебя что-то случилось? – вопрос напрямую меня удивил.
– Нет, с чего вы взяли?
– Ты сама на себя не похожа, – он обеспокоено покачал головой.
– Я – это я. Всегда такой была.
– Не всегда. Где тот задор? Где радость? Где любовь к литературе?
«Любовь к литературе? Мать твою, засранец! Ты же эту любовь к ней у меня и отбил!» – подумала я. «Задор и радость? Наверное, моё сопротивление ему его веселило», – снова промчалась мысль в моей голове. Мне так хотелось это сказать, но я сказала совсем другие слова:
– А зачем? Зачем мне её любить, если она не любит меня? Зачем учить и читать, если больше тройки я все равно не получу. Вовка вообще не учит и получает три, а я учу и на высший бал не вытягиваю. И зачем учить, если за посещение и так получу три? – спокойно начала рассуждать я.
– Подойди ближе, не бойся. Я тебе кое-что покажу,– улыбнулся Вадим, оперевшись на свой стол.
– Вот с таких слов обычно начинаются фильмы ужасов, – хмыкнула я, стараясь сохранить добродушную ноту нашего разговора.
– Чувство юмора – это не плохо. Твой белый юмор мне нравится больше, чем черный.
Мы улыбнулись глядя друг на друга. Похоже, мы нашли общий язык, жаль, что поздно.
– Смотри, я не ставил тебе тройки, когда озвучивал эту оценку. Ни за сочинение, ни за пересказ. Я ставил ту оценку, которую ты заслуживала. Просто мы не с того начали, и я решил тебя наказать. Разумеется, так, что бы ты думала, что я отношусь к тебе предвзято. Но для меня ты такая же ученица, как и все остальные, – глядя на меня, сложив руки в замок, говорил Вадим Александрович.
У меня навернулись слезы. Он был не таким уж и ужасным, каким я его себе вообразила. Просто я слишком борзо вела себя. Я отнюдь не королева. Я теперь изгой. Слезы одна за другой капали на белые листы бумаги.
– Эй, ты чего разревелась?
Из-за большой разницы в росте он присел передо мной на корточки, словно перед ним стоял маленький ребенок, и взял меня за плечи.
– Ты чего такая нежная? Ты из-за оценок расплакалась?
Я покачала головой. Мне было обидно за этого парня, потому что мои поступки по отношению к нему были менее достойными.
– Чего ревешь тогда? Не плачь, – пытался меня успокоить он, уже не как мой учитель, а как обычный парень при виде плачущей девочки.