Мой властный миллиардер - стр. 22
Лицо у него – крайне недовольное, и если я сейчас не огрызнусь, он будет кататься на мне до скончания века и помыкать.
– Ты своё дело сделал? Исправил свой косяк? – напираю на слово «свой» и млею, как его перекашивает. Ямочка на подбородке, когда Вовик злится, становится чёткой, как запятая. Так и хочется пальцем притронуться, но сейчас главное не дать ему пять копеек вставить. – А я выполняю свою часть работы. Напомни мне, пожалуйста, за каким чёртом нам нужно именно в этот рассадник свободного творчества?
Миллионер мой хмурит брови. Он мне ничего не говорил, естественно, но два плюс два я ещё в детском садике научилась складывать.
– Только честно! – прикрикиваю. – У тебя левый глаз косит, когда ты лжёшь!
– Ничего у меня не косит. В детстве всё исправили.
На мгновение я замираю. Удивительно: он, оказывается, не идеален, а с виду не скажешь. Весь такой из себя… Но чересчур зажатый и чопорный. И эта его дурацкая привычка всем руководить достаёт.
– Я слушаю вас, Владимир, – И если я говорю косит, значит так оно и есть.
– У меня в «Городе Ангелов» неделовая встреча с деловым партнёром, – признаётся он нехотя. – От его решения зависит многое.
Ну, понятно, детали мне и ни к чему.
– Тогда это тест. Проверка, – киваю и поворачиваю к нему ноутбук. – Это элитный ресторан «не для всех». Попасть туда практически невозможно, если ты не приглашённый или не один из них. Нет, можно, конечно, заказать столик заблаговременно, но у них там свои правила. И кто не согласен их выполнять, внутрь не попадает.
– А можно саму суть и покороче? – наклоняет голову, вглядываясь в фотографии.
– Если совсем коротко, тебя бы на входе не впустили, будь ты хоть сто раз приглашённый.
– Почему? – щурит он глаза и сжимает губы.
– Правило номер один: никаких деловых костюмов, – развожу я руками. – И тебя честно предупредили. Молодец, что прислушался.
– И какие там ещё правила? – прокручивает он фото.
– Если я правильно поняла, нам нужна футболка или майка с английской буквой L. Это их фишка. Без неё тебя тоже внутрь не пустят.
– Футболка?.. Майка?..
– У тебя джинсы есть? – спрашиваю, пока Вовик полностью в прострацию не выпал.
– Нет, – у него такое сосредоточенно-серьёзное лицо, словно он непосильную задачу решает. – То есть для клуба не годятся, наверное. Чёрные джинсы. Я… не люблю всякие вольности ни в делах, ни в одежде.
– Футболки с принтами? Клубные пиджаки? – гиблый номер. – Всё ясно, – вздыхаю. – Дай мне пятнадцать минут, я переоденусь, а потом мы поедем наряжать тебя. И учти: не сопротивляться, не возмущаться! И свои властные замашки оставь для других. Либо ты меня слушаешь, либо катись в свой Лос-Анжелес сам.