Мой сводный кошмар - стр. 44
Даже видя в моих руках сигарету.
И несмотря на дым, который, как заявляла секунду назад, просто не переносит.
– Иди в дом, ты босая, – киваю на ее ноги.
Но вместо того, чтобы послушаться, она делает еще один шаг, и мне приходится отвернуться, чтобы дым не попал на нее.
– Я не думала… – слышу прерывистый вздох. – Не думала, что ты когда-то вернешься…
Невысокая, стройная, как тростинка, длинные светлые волосы треплет поднявшийся ветер. Обхватывает себя ладонями, чувствуя холод, а все равно не уходит.
Влезла во взрослую жизнь, но взгляд по-детски восторженный. Смотрит так, как будто я похож на ее кумира из детства. Может, и так? Понятия не имею, чем и кем она увлекалась. Какую музыку слушала, какие книги читала, какие фильмы ей нравились больше.
Помню только, что часто крутилась у меня под ногами. Вот и сейчас вспомнила эту привычку.
– Иди в дом, – повторяю, заметив, что она начинает дрожать.
Кивает.
А потом неожиданно обхватывает меня холодными ладонями, утыкается куда-то в подмышку и громко сопит.
– Эй, – усмехаюсь. – Ты сейчас уснешь прямо здесь, без грейпфрута.
– Я так рада, что ты вернулся, – вздыхает она. – Мне так тебя не хватало…
Она так сильно переживает, будто я оставил ее в детдоме. Хотя у нее теперь полный комплект из родителей, сестра, два сводных брата и будущий муж. Муж, кстати, возвращается с очищенными дольками грейпфрута, и я спешу избавиться от этого упрямого сгустка сентиментальности.
– Иди, Полина, – треплю ее по светлой макушке, – завтра я еще не уеду.
Она отстраняется, взгляд растерянный.
– Ты планируешь уезжать?
– Ты же в курсе, что я здесь давно не живу.
– Но я думала… – Она задумчиво смотрит себе под ноги, потом пожимает плечами. – Может, и к лучшему, да?
Она явно не ждет от меня банальности, что все, что ни делается, к лучшему. Кивает каким-то своим мыслям, а потом, широко улыбнувшись, уже без просьб возвращается в дом. Славик идет за ней следом с тарелкой.
Потушив окурок, потираю глаза: болят, но сонливости нет. Зайдя в гостиную, наливаю себе немного виски, прихватываю бокал с собой и едва не налетаю на отца, который стоит у основания лестницы.
– Не спится? – спрашиваю его.
– Захотелось попить. – Он смотрит на мой бокал. – Вода на ночь лучше.
– Когда-нибудь применю твой совет.
Я уже далеко не в том возрасте, чтобы меня контролировать. К тому же пара глотков виски – это пустяк в сравнении с теми загулами, что у меня были раньше.
Хочет пить, но за водой не торопится.
Пока иду к своей комнате, чувствую на себе его взгляд. Забавно, похоже на контроль, как в старые времена, когда то, что я войду ночью в комнату, не означало, что я там останусь.