Мой соперник - стр. 7

– Ты в порядке?

Я моргаю, открываю заплаканные глаза и кошусь на какого-то высокого парня. Его лицо скрыто в тени.

– Да, спасибо.

– Уверена?

– Э-э-э, извини, я разговариваю.

– С кем?

Я игнорирую настойчивого типа. Отчаяние перерастает в бурлящую ярость. Неужели девушке нельзя спокойно поплакать в клубе?

– Похоже, с каким-то тупарем, – недовольно бубнит он. – И слова тебе не дает вставить.

Я присматриваюсь, готовая парировать любой дерьмовый флирт, который пытается затеять безмозглый идиот, но фразы застревают в горле.

Передо мной – не кто иной, как Алекс Браун. Звездный центровой «Титанов». Талантливый игрок нашей команды.

Пиар-угроза и экс-бойфренд моей начальницы. Алекс Браун. Ох, на запутанную историю их отношений можно потратить целый вечер.

Что, черт возьми, он здесь делает?

– Это моя мама, – наконец отвечаю я.

– Мама, значит?

Блин. Я смахиваю со щеки последнюю слезинку, а после снова открываю рот, намереваясь продолжить лгать, но мгновенно сдаюсь. Уже поздно, я попалась, и у меня даже нет сил или желания продолжать дурацкую игру.

– Ладно, ты меня разоблачил. – Я раздраженно бросаю телефон в сумочку, как бесполезный театральный аксессуар, коим он и является.

– Пока, мам, – ухмыляется Алекс, прислоняясь к стене. Кожаные туфли Алекса с гравировкой задевают мои черные сапожки.

Алекс – один из немногих мужчин, выбравших для мероприятия повседневный образ. Никакого пиджака, который скрывал бы рельефные мышцы предплечий. Закатанные рукава рубашки демонстрируют мускулы во всей красе.

Алекс наклоняет голову набок, поразительные голубые глаза неторопливо сканируют мое тело.

– Почему ты прячешься в углу, Аспен?

Я и не подозревала, что ему известно мое имя. Да, нас представили, но мне кажется, что, когда профессиональный спортсмен запоминает, как тебя зовут, это слегка ошеломляет.

Делаю медленный вдох, пытаясь взять себя в руки.

– Я не прячусь, а… восстанавливаюсь.

– Восстанавливаешься? – Он хмыкает, изогнув густую темную бровь. Мол, все понял.

– Эй, Алекс! – раздается возглас из коридора. – Я буду на балконе!

Я замечаю Прайса Сент-Джеймса по прозвищу Святоша: одного из наших защитников. В огромных ручищах зажаты бутылки пива, а на лице блуждает усмешка.

Святоша поднимается по лестнице на верхний уровень, чтобы плюхнуться на один из низких диванчиков или устроиться в плюшевом кресле.

Я стискиваю зубы и натянуто улыбаюсь. Может, надо сосредоточиться на команде? В таком случае у меня будет еще одно занятие, кроме самобичевания. Я могла бы проследить, чтобы игроки не слишком сильно напились и не попали в заголовки таблоидов, как…