Мой порочный отчим - стр. 23

Маленькая, чувственная, **уенно податливая. Созданная для горячего секса.

В меня снова впечатываются её груди. Приоткрытые губы в нескольких сантиметрах от моего лица. Так бы и слизал с них эту ядовито-красную помаду. Фиалковые глазища широко распахнуты. И вроде как не линзы вовсе, а натуральный цвет. Необычный. Редкий. Лично я впервые в жизни такой вижу.

Лера соскальзывает по моему телу на пол. Прерывисто дышит. Засовывает ударенный палец в рот. Совсем не эротично, а с намерением зализать рану.

Несмотря на это, ощущаю дикое возбуждение. Да что ж я за животное!

Разворачиваюсь и выхожу из комнаты за дрелью и дюбелями. Вернувшись с нужными инструментами, не говоря ни слова, вешаю картину.

— Ну? Довольна своим Пикассо? – спрашиваю хмуро.

— Это Машевский, - она закатывает глаза. - Известный московский художник, - поясняет с таким видом, словно я дебил.

— А по мне, фигня-фигнёй.

— Кто бы сомневался, - фыркает презрительно. – Ты, наверное, и Мане от Моне не отличаешь.

Что бы она ни сказала, вибрации её голоса откликаются внутри меня похотью. Это,*лядь, просто какое-то наваждение. Незавершённый гештальт, мать его. И самое паршивое, что закрыть этот гештальт я не могу.

— Почему ты не на работе? – интересуется валькирия.

— А почему ты не в университете?

— Сейчас поеду. Мне сегодня к четырём.

— Ну вот и я сейчас поеду, - собираю инструменты и уношу их в кладовку.

— Вадим, - тихо подкрадывается со спины колючка. – Спасибо!

— На здоровье, - ворчу, не глядя на неё.

Надо же… Первый раз по имени меня назвала. Приятно, чёрт возьми! Так мелодично оно прозвучало. Плохо! Это очень плохо. Я не должен подцепляться на её голос. Не должен представлять, как она шепчет «Вадим», извиваясь на простынях.

Боже! За что? Где я так нагрешил, что ты подсунул мне искушение в виде Ольгиной дочери? Была бы на её месте любая другая девчонка, уже бы трахнул и забыл. А здесь прямо по классике - запретный плод сладок.

9. Глава 8

Валерия

— Привет, пап! – произношу дрогнувшим голосом, подойдя к памятнику. – Как ты тут? – прикасаюсь к изображению, высеченному на мраморной плите. – У нас всё нормально, только тебя очень не хватает, - закусываю губу до боли, но это не помогает сдержать слёзы.

Кладу букет из шести белых крупных хризантем на могилу. Присаживаюсь на скамеечку. Вокруг стоит тишина. Только где-то вдали стучит дятел. Макушки высоких сосен покачиваются от лёгкого ветерка. Хорошо здесь. Спокойно.

Минут пять сижу, рассматривая папин портрет. Жёсткие черты лица, упрямый подбородок с ямочкой, серьёзный взгляд.

«Кто тебя отнял у меня, папа?» - в миллионный раз мысленно задаю вопрос. До сих пор в голове не укладывается: как можно лишить человека жизни из-за каких-то паршивых денег? Почему люди не боятся кармы? Ведь любое зло, которое мы совершаем, возвращается нам.