Мой Похититель - стр. 3

Я ловлю взгляд Градова. Он режет. До нервов. Стальные серые глаза — как ножи. Сколько ему? 26? Нет, 25. Всего лишь, а взгляд словно старика. У нас разница-то всего шесть лет, а будто пропасть. Я — тепличная куколка по сравнению с ним. Вряд ли это только характер, это еще и жизненный опыт.

— Я о вас вообще не думаю.

Он улыбается. Хищно.

— Скоро начнешь.

От негодования я открываю рот, чтобы пресечь такую наглость, но что-то в очередном взгляде Градова меня останавливает. Мне действительно страшно. И я проглатываю слова.

Он довольно скалится и выруливает на мост — мы едем к моей съемной квартире.

Это новый дорогой ЖК с электронными замками и консьержем. Градов разваливается на диване снизу и берет какой-то журнал со столика.

— Пятнадцать минут, — говорит он мне, а по тону — приказывает. Я поднимаюсь на свой этаж, стараясь не наступать на больную ногу. Хочется быстрее скинуть эти чертовы каблуки. Помыться. И выкинуть этот дурацкий день из головы.

Я могу остаться в квартире и позвонить на охрану, чтобы Градова под ручки вывели отсюда. Но внутри сирена — не злить! Я отчетливо понимаю, что не хочу испытывать его терпение и, тем более, проверять его границы. Это в любовных романах дерзкие и наглые не огребают, а в жизни он мне будущее сломать может.

А у меня планы. Цели. Главное, вовремя сбежать.

И это время еще не настало.

Я быстро ополаскиваюсь, смываю всю косметику, надеваю спортивный костюм и удобные кеды. И спускаюсь вниз, прихватив свой планшет. На нем есть симка и подключенная карта. Градов смотрит на мой планшет, вздернув саркастично бровь.

— Это твой электронный кошелек?

— Телефон я у отца в машине оставила.

— Лера, — тянет Градов, — я вроде сам предложил врача, так что все счета на мне.

Он резко поднимается и нависает надо мной. Его пальцы удивительно бережно касаются моей щеки и отводят прядь за ухо.

— Ты без косметики красивее, — вдруг выдыхает он, а я поднимаю на него напряженный взгляд и тону в пучине. Он смотрит на меня... страшно. Как зверь на добычу, а я, как олень в свете фар, цепенею рядом с ним. — Поехали, нас уже ждут, — выходит у него хрипло, а у меня мурашки по всему телу разносятся от странной вибрации в животе. Его низкий голос так и стоит в ушах.

Мы снова мчимся, но уже в сторону парка 300-летия. Там, в новостройке, оказывается, живет его старый знакомый врач — мужчина, больше похожий на медведя. Он осматривает мою ногу прямо в коридоре квартиры и четко говорит, чем мазать, а затем фиксирует голеностоп.

— Ногу не напрягать. Спортом не заниматься две недели минимум.