Мой первый. Я (не) вернусь - стр. 24
— Кир, как ты себе это представляешь? — меня просто убивает абсурд происходящего. — Типа мы жених и невеста, но по факту у каждого своя жизнь? Ты вообще понимаешь, о чем ты говоришь? Это же не шутки.
— А что такого? — он понимает взгляд. — Идем сегодня, сходим куда-нибудь перед тем, как я уеду.
— Вот об этом я и говорю, Кир. Ты можешь себе позволить рестораны и кафе, а у меня штука в кошельке, долги по всем фронтам и мать-алкоголичка! Да мне даже тупо стыдно будет появиться на глаза твоим родителям, если они захотят познакомиться.
— Но для папы это не проблема…
— Все, Кир! — окончательно выхожу из себя я. — Я тебе благодарна, что ты мне помог устроиться сюда на стажировку, но цена этого меня не устраивает. Очень прошу, пока будешь в командировке, подумай, как выйти из этой ситуации с минимальными рисками. Или я просто уйду в другое место, потому что остаться тут мне просто не позволит совесть.
Он пытается еще что-то сказать, но я утыкаюсь в компьютер, пытаясь вникнуть в то, что мне нужно делать. А работы там еще немало даже с учетом оставшегося времени.
Я даже не замечаю, как Кир уходит.
Из работы меня выдергивает вибрация телефона. Во входящем сообщении продублирован адрес, куда мне надо отправиться на уборку, а также указано, что через двадцать минут меня будет ожидать такси, но от меня требуется адрес подачи.
Как. Все. Странно. Конечно, погода за окном отвратительная, а ехать, судя по адресу, в ближайший пригород, но чтобы клиент сам вызывал такси… Такое я встречаю первый раз.
В ответном СМС отказываюсь от предложения. Аванс он уже перевел, с него возьму деньги на проезд и доеду на ближайшем автобусе.
Молчание нервирует. Но потом клиент пишет, что если я откажусь, то он аннулирует заказ и повесит на меня неустойку. Черт! Я ведь уже приняла заказ и подтвердила перевод аванса.
Да что за система дурацкая? Такое ощущение, что у нас защищают только клиента. А работника кто-то защищать будет?
Сжимаю челюсти и набираю адрес соседнего здания. Вот еще он не знал, где я работаю. А вдруг, маньяк какой-то? Хотя что уж мне терять? Я собираюсь поехать прямо к нему в лапы.
Время неумолимо истекает, пока я выключаю компьютер, умудряюсь все же доломать второй каблук, накидываю куртку и очень-очень долго спускаюсь на лифте. Кажется, что все специально происходит словно в замедленной съемке. Чтобы я не успела.
Телефон бжикает и мигает сообщением с маркой машины и цифрами номера, а потом я нахожу и саму машину.
Охох! Это что? Бизнес-тариф? Черная машина с соответствующим номером сверкает даже в такую погоду, даже с вязком осеннем сумраке, даже среди серости зданий. Мне страшно подойти к ней, поэтому я стою и мнусь у входа, рассматривая ее с раскрытым ртом.