Мой неласковый муж - стр. 9
Опускаюсь на пол и обхватываю колени руками. Слезы застилают глаза. Мне страшно. Я не понимаю себя, не понимаю, что делаю не так, и ощущение моей искусственной жизни никуда не девается.
Я будто потерялась и вроде бы зову его, но Он не приходит.
– Что мне делать… Чертова память, как же я тебя ненавижу!
Отбрасываю таблетки в сторону. Не хочу их пить, не буду. Подрываюсь и хватаю телефон. Истерики у меня случались и раньше, в таких случаях всегда помогала Кэрол.
Он ведь приходил ко мне уже, он меня целовал, и нет, я не сошла с ума, это было!
Набираю ее номер, долгие гудки давят на нервы.
– Алло? Алло, говорите!
Распахиваю губы и ни слова не произношу.
Не могу, не хочу я. Кэрол снова скажет, что я себя накручиваю и все со мной нормально, это последствия комы и бла-бла-бла.
Отключаю телефон, иду в свою комнату, открываю ноутбук. Тот самый файл, многоточие, и я просто сажусь писать. Его. О нем, теперь я уже знаю, как Он целует.
“Нежно, но не ласково и в то же время по-мужски. Она не могла двигаться, когда он пришел. Когда он прикоснулся к ней.
Господи, он точно не урод. Ни разу. Он высокий. Очень, и совсем не мальчик, мужчина – лет на десять старше меня. Крепкий, смуглый, с широким разворотом плеч, и на нем нет сейчас никакой маски.
На нем черные джинсы и такая же рубашка, застегнутая на все пуговки. Он подтянутый и мускулистый, словно профессионально занимается каким-то спортом или борьбой, и его лицо… Я никогда таких мужчин не видела, я не знала, что такие существуют.
Страшно. Бесстыже. Дьявольски красив. Идеальный, бесподобный, безупречный и телом, и лицом, точно гладиатор! Он красив, точно восточный принц, хотя скорее персидский дикий бог, варвар”.
Пальцы торопливо набирают текст, клавиатура не отдыхает, я описываю его.
Мой антигерой прекрасный снаружи и страшный внутри. У него густые черные волосы, пронзительный взгляд, белоснежная улыбка. Я не помню четкого образа, но думаю, Он выглядит именно так. А глаза… глаза тоже темные, ну мне так кажется.
Он, он, он… ну у него же должно быть имя, правда?
Думай, Николь, думай!
Мой. И ничей другой.
Мой нехороший, мой злой, не-ет, не так!
Мой неласковый…
А кто?
Зверь? Нет, он не похож на зверя.
Хищник? Тоже мимо.
Он всегда в темноте, он и есть тьма, он тот, кто делает больно, он… Мой неласковый Монстр.
Так я придумываю название романа, пока еще не догадываясь, что это никакая не выдуманная история.
Это просто моя память играет со мной злую шутку, возвращаясь рваными флешбэками, вшитыми в фантазию писателя.
Глава 5
“– Я не давал тебе права голоса, зайчонок.