Мой (не) навсегда - стр. 27
— Помнишь, пару дней назад ты давала мне послушать две песни собственного исполнения?
Разродилась!
— Конечно, помню, — тороплю монашку с продолжением, но не упускаю момент похвастаться: — Ролики собрали два с половиной миллиона просмотров на YouTube, между прочим!
— Это здорово! — Она снова тушуется, а я начинаю терять терпение. — Слушай, я тут набросала песню… — Святоша протягивает мне листок и густо краснеет. — Музыка и текст. Если ты посмотришь, мы можем что-то подправить и.… если ты захочешь... исполнить её... Она твоя!
Как же бесит, когда она мямлит... Что?! Я не ослышалась?! Признаюсь, слушала её вполуха. Песню для меня написала?! Хватаю листок и бегу взглядом по строчкам. Если не в стихах и строго по сути, «Тихий ангел» — песня про девушку-ангела, что осмелилась полюбить смертного. Она отказалась от крыльев и сбежала на Землю, чтобы быть с любимым. В наказание свыше её чувства остались без ответа. А всё потому, что девушку видели все жители на Земле, но вот для глаз любимого она осталась недосягаема. Поэтому ей пришлось проживать земную смертную жизнь тихо и безропотно, наблюдая за любимым со стороны.
Пробегаю глазами по тексту ещё раз. Нет, мне не мерещится! Это слова песни! А святоша оказалась чертовски полезной. Это ведь то, что мне нужно сегодня! Подойду к Ярику с этой песней и предложу исполнить вместе!
— Ну как? — тихо интересуется Анна.
Бросаю на неё короткий взгляд и одобрительно улыбаюсь. А она ведь говорила, что тоже занимается музыкой, причём довольно подробно. Только вот мне было плевать, и я всё пропускала мимо ушей.
— Это круто… — тяну без особого энтузиазма. Не хочу показывать, какой подарок она принесла мне на золотом блюде. — Наиграешь?
— Конечно! — Как оживилась, на умирающего лебедя уже не похожа. — Хоть сейчас!
Идём с Анной в её комнату. Ни разу сюда не заходила. Думала, она тут всё завалила плюшевыми мишками и розовыми зайчиками, но нет. Гостевая комната обогатилась только парочкой фоторамок, где моя копия обжимается с какой-то тощей старушенцией (видимо, это и есть моя святая бабушка, ушедшая в мир иной), а на столе появилась гора журналов с нотами, причём некоторые заполнены от руки. Черновики, что ли?
Анна усаживается в кресло перед потрёпанным синтезатором, который припёрла с собой, с волнением прочищает горло и открывает один из исписанных журналов.
— Это пока черновик, над песней нужно ещё поработать… — заранее оправдывается она.
— Считай, что меня тут и нет, — подбадриваю, чтобы неженка не смущалась и застучала наконец по клавишам.
И она начинает играть…