Мой муж – мой босс? - стр. 4
– Алло, Лампуля…
Всхлип:
– Чего?
– Эй, – замираю с трубкой возле уха, – ты плачешь, что ли?
– Нет, смеюсь, – резко обрывает она. – Хохочу просто. Покатываюсь.
– Что случилось? – мгновенно реагирую на её проблемы, оторвавшись от своих.
– Он мне изменил!
Пояснять кто – не нужно. Лампе я верю на все сто: она слишком любит Марка, чтобы клеветать на него.
– Ты уверена? – всё же уточняю.
– Увереннее некуда, – продолжает всхлипывать Лампа. – Его шалава мне видео прислала. Задницу благоверного я узнаю из тысячи. А там ещё и спина в татушках мелькнула. Очень характерная. Такую не перепутаешь…
– Вот же!.. – задыхаюсь, потому что не могу подобрать цензурных слов.
– Не трать эмоции, Кристин, – уже спокойно и строго говорит Лампа, – он того не стоит. Тем более что я уже всё ему высказала, не стесняясь в выражениях.
– И… – пугаюсь, – он тебя выгнал?
Знаю, что они жили в роскошном пентхаусе Марка. У Лампы – от мамаши, любительницы лёгкого чтива, осталась только крохотная убитая двушка. Там полгода никто не жил. Представляю как бедная Лампочка вселится в этот ужас – там же наверное пыль, тараканы и призрак Зои Сафроновны, Лампиной мамы.
– Нет, – вздыхает подруга, – сам ушёл. Куртку свою забрал, на мотоцикл прыгнул и унёсся вдаль, гад… А я ведь так ему и не сказала…
– Что не сказала? Лампа, что?!
Но связь обрывается, а при повторной попытке дозвониться я натыкаюсь лишь на автоответчик.
Много раз слышала, что в этом районе города связь лажает. Некоторые даже утверждают, что здесь цифровые аномалии…
Но что бы там ни было – нужно выбираться в зону нормального приёма. Потому что теперь я точно знаю – звонить надо Марку! Он, значит, накосячил, поссорился с Лампой и теперь решил на Борьке отыграться. Не выйдет.
Прыгаю в маршрутку и еду в любимое кафе, что недалёко от нашей с Борей квартиры. Усаживаюсь за столик, дожидаюсь официанта с меню и, заказав лёгкий овощной салат и кусочек тушёной сёмги, уже вооружаюсь гаджетом, чтобы вставить кое-кому по первое число, как вдруг…
Этот человек вырастает перед моим столиком так внезапно, будто вываливается из портала.
– Вы! Именно вы нам и нужны! – он нагло нависает надо мной, заставляя вжаться в стул.
Симпатичный, лет двадцати пяти, в лице явно что-то азиатское, хотя волосы при этом почти белые, а глаза – прозрачно-голубые.
– Кому это вам? – ошалело смотрю на незнакомца, который, наверняка, не здоров, раз бросается на первых встречных девушек.
Парень приторно улыбается:
– Я бы мог назвать себя Гименеем, но, увы, я всего лишь рекрутёр – ищу девушек для…
– Так! – вскидываю руку, мгновенно поняв, для какого рода услуг он проводит набор. – Мне подобное неинтересно.