Мой малолетка - стр. 36
Сгребает, вырваться не даёт, порывисто сжимает до боли за плечи, оборвав дыхание.
- Ну прости... - шепчет надрывно, раздирая в кровь бедное сердце моё.
Уворачиваюсь от губ. Сам сказал, на всё готов, ради цели скажет всё что угодно. Я запомнила.
- За что должна простить? - борюсь.
- За твои обиды, - держит.
- Как фальшиво звучит! - кажется я на грани истерики. Обиды не отрицаю.
Вырываюсь, настойчиво зажимает, проходясь жадно ладонями по телу. Сильный до безумия, ни одного шанса справиться.
- Что я должен сказать?
- Должен?
Сам отпускает, глаза пылают дико, ненормально. Даже закрадывается страх.
- Забег на капоте, прости. Знал, что хочешь.
- Откуда тебе знать, чего хочу?!
Оба шумно дышим, искрим.
- Да я чувствую, как ты меня хочешь. - Голос смягчается. - Олесь, я не могу без тебя. Работать не могу, даже напиться не могу. Живешь в моей голове, спать не даёшь, дышать... Я просто дохну!
Очевидно для обоих, не верю. Как я могу, если тупо добивается своего. Он не только чувствует чего я хочу, но и видит, это наверное даже правдивее. Но после этих слов дар речи пропадает, я то чувствую аналогичное. Неужели бьёт по-очевидному? Проницателен гадёныш, расчётлив.
- За на столе прости, хотел остаться, соскучился очень, заехал, но твои правила...
- Мои правила?! - позорно взрываюсь.
Как усмерить эту долбаную истеричку? Слишком откровенно, сама себя сдаю.
- Не кричи, - просит миролюбиво.
Тянется к лицу, боюсь заметит как отреагирую на прикосновения, и так смотрит жалобно, шарахаюсь увернуться.
- Отвези обратно, меня человек ждёт. Включи разум, пожалуйста.
- Хорошо... - вымученно соглашается. - Во сколько тебя забрать?
- Возле офиса не надо.
Лыбится, понимает, сдалась. А у меня выбора просто нет. Надо убедить отвезти обратно. С глаз долой, иначе...
- Руки, - предупреждаю порыв снова схватить.
Привозит почти туда, где и забрал, в дороге молчим, игнорирую взгляды, что бросает часто. Возле моей машины говорит:
- Смотри, обманешь, и я тебя вывезу на разговор серьёзный.
Видимо с поркой и в багажнике, намёк понимаю. У меня свои цели, соберусь мозгами, где бы их ещё взять, и поставлю точки. От мысли готова реветь, дура ненормальная. Думать страшно, представить больно, что со мной будет, если не увижу больше, не прикоснусь. Разве не этого добиваюсь?
День словно в тумане, думать могу исключительно о нём. Слов подходящих для разговора найти в своём запасе никак. Решаю обмануть и повременить. Может сообщение кинуть, взбесится же, глупостей натворит. Саму трясёт от предвкушения рук на своём теле, этих наглых губ, дико хочу снова ощутить вкус его кожи на языке, покусывая шею слышать трогательные стоны. Смотрю на себя в зеркало, прижав мокрые, холодные ладони к щекам. Старая дура! Олеся, пятнадцать лет разницы. Тормози пока не поздно, не потянешь, он совсем молодняк, а ты не нянька, ты одинокая...