Мой любимый некромант - стр. 29
– Мама… Мамочка!
Я вспомнила родителей. Питер. Снег в апреле… И так захотелось домой! К нормальной, привычной жизни!
Сессия. Библиотека. Кофе из «Макдональдса». Вещи, которые раздражали, вдруг оказались так остро, так отчаянно необходимы! Здесь и сейчас! Домой! Я… хочу… домо-о-о-ой…
Если бы… Если бы я знала! Никогда бы не покрасила волосы, челку эту синюю! Зачем? Ногти эти черные! Дура…
Вспомнился отец. Нет, он не ругал. Он никогда не ругал. Он был настолько терпелив, добр и идеален, что порой хотелось его просто убить, честное слово!
«Вита… Зачем? Это же… не ты?»
Вот и все. Истина в одной фразе. В этом весь папа! Где же ты, папочка?
Наверное, я говорила вслух. Но главное не это. Главное – мне все время казалось, что кто-то меня внимательно слушает… Кто-то…
– А-а-а-а! Ай!
Я порезалась! Обо что – не знаю… Просто опустила руку, и… Больно! А если рану не обработать, то…
– Мама! Мамочка-а-а-а!
Кто-то шлепал быстрыми лапками туда, где густой тенью в полутьме выделялся Кубок.
– Шлеп! – судя по звуку, этот кто-то куда-то нырнул!
– Мама…
Свет! Какой… яркий… Глаза! Больно…
– И что ты здесь делаешь, Чудовище?
Глава 5
Он
Замок стих, и Вальдар ап Морт, маг Смерти, Страж Преисподней, Слышащий Око, Бесшумно скользящий в ночи, старался уснуть.
– Один кис, два киса, три киса… – бормотал про себя некромант, лежа в абсолютной темноте.
Он слышал, как кисы складывали свои крылья, пристроившись вниз головой под самой крышей, слышал, как замер за окном ветер, так и не дождавшийся грозы.
– Тридцать два киса, тридцать три киса, тридцать четыре киса…
Замок некроманта – это его душа. Его дыхание, пульс, кровь и слезы, счастье и боль. Конечно, родовое гнездо (О, Рардин! Когда-нибудь мы снова будем вместе, верь мне!) – это самое ценное, что есть, но где бы ни был Замок, Некромант неразрывно связан с домом, в котором живет. Он слышит его. Он дышит вместе с ним.
Вальдар ап Морт слышал, как засопели слуги, как медленно, лениво капала густая жидкая тьма и чуть быстрее – сок аввы в настенных фонтанах на средних этажах, как в подвале кто-то горько-горько плакал от холода и страха…
– Сто пятьдесят один кис, сто пятьдесят два киса, сто пятьдесят… Нет! Это невозможно!
Хозяин Замка вскочил, откинул одеяло и, стиснув ладонями ноющие виски, зарычал на ни в чем не повинное зеркало:
– Вальдар ап Морт… Халат! Халат мне!
Черный бархат, пышные кисти на концах пояса, отливающая лунным светом серебряная вышивка… Неплохо! Он любил красивые, дорогие вещи. Они его успокаивали. Полюбовавшись на свое отражение минут пять, некромант хлопнул в ладоши.