Размер шрифта
-
+
Мой край - стр. 3
Так что юность моя прошла в окружении поэтов и писателей. Первой, естественно, вспоминается школа № 7, теперь – гимназия.
Одноклассникам с любовью и поклоном
Мы полвека не бывали в школе,
Убежав оттуда классом в жизнь…
Подними бокал (хоть с кока-колой)
И ещё полвека продержись.
Пролетели годы, пролетели,
Выставив отметки из морщин.
Но не хмурься. Что ты, в самом деле?
Это не смертельно для мужчин.
Нам уже друзей не встретить многих.
Не благодарить учителей.
Их едва ли угощают Боги.
Потому за память их налей!
Вспомним Чую, Макса и Эмиля,
Дине Алексеевне поклон!
Долгих лет препятствия не смыли
В юности родное слово «Блонь»…
Школа рядом с этим старым парком,
Где общаться так любили мы,
Убегая дружно из-за парты,
Чтобы встретить проводы зимы.
Зов весенний нам тревожил души,
В неизвестность взрослую маня.
Никогда те чувства не нарушит
Опыта усталого броня.
Выйдем улыбнуться старым клёнам!
С Глинкой поздороваться, как встарь.
И себя почувствовать влюблённым,
Позабыв года и календарь.
Выиграть свой первый бой
Далеко уехавшим смоленским друзьям
Не раз я видел, как аллея,
Пленив уютной красотой,
Потом скитальца не жалеет
И вдруг окажется не той.
Внезапно множество колдобин
Под ноги путнику кладёт.
И путь становится подобен
Тому, что к пропасти ведёт.
Так и мальчишка недозрелый
В плену томительных страстей
Тотчас мечтами подогрел их
И от судьбы ждал новостей.
Она ж сурово улыбнулась:
– Богатство, счастье? Не спеши!..
И вот уже он ходит снулый:
Кто правосудие вершит?
Какими славными путями
Он, добрый, честный, не бродил —
Судьба за ниточку потянет —
И он пустышку вдруг родил.
Какому богу поклониться,
Чтоб показал мне верный путь?
Куда податься? За границу?
В мечтах прославленную Ниццу?
Ну подскажите кто-нибудь!
…Уютный путь – не та дорога,
Что к самобытности ведёт.
Лишь одолев ущелий много,
Трудяга свой ответ найдёт.
Какой Париж? Какая Ницца?
Ты ж на Смоленщине рождён.
И здесь твоя судьба гнездится.
Ищи свою тропу. Пойдём!
И спотыкайся, но не падай!
Уменье не даётся вдруг.
Путь к совершенству – не услада,
А труд твоих ума и рук.
И ту далёкую аллею,
Что к пропасти тебя вела,
Судьба подбросила, жалея.
Экзаменом твоим была.
Всего-то надо – не вернуться,
А смело путь продолжить свой.
Стоптать не раз лихие бутсы
И выиграть свой первый бой!
Куда пропало бабье лето?
(Письмо из Смоленска университетским друзьям)
Сентябрь, как выпивший художник,
Споткнувшись, обронил листву.
А подмастерье – мелкий дождик —
Семь дней учился волшебству.
Перемешал все краски лета,
Устроил пышный карнавал,
Присвоил клёну эполеты,
Мундир ему пририсовал.
Толпе танцующих берёзок
Накинул на плечи парчу…
Страница 3