Мой горячий Север - стр. 27

Это…

Я даже слово подобрать не могу.

– Впрочем, я могу раздеться первым.

Он переносит пальцы с моей блузки на свою рубашку и нащупывает пуговицу, которую тут же вытягивает из петли. Сдвигает длинные пальцы дальше и распускает вторую пуговицу, из-за ослабленного воротника выскальзывает стальная цепочка с прямоугольным медальоном, наподобие армейского, и падает мне на грудь.

– Ты не боишься шрамов?

– Что?

– Говорят, шрамы украшают мужчин. Но это как с татуировками, если сильно увлечься, то начинает играть в минус.

– У тебя много шрамов?

– Закрой глаза. Так будет лучше.

– Не буду, – я уверенно качаю головой, а потом цепляю пальцем его медальон и оттягиваю в сторону, чтобы мужчина вспомнил о такой мелочи, как дистанция. – Север, мне не нравится лежать под малознакомым мужиком, вот честно…

– Спроси, что хочешь.

– У тебя есть совесть?

– Нет.

– А тормоза?

– Я как-то почти год провел в инвалидном кресле, – его голос меняется, становится тише и наполняется хриплыми помехами. – Я умею притормаживать, но не тогда, когда вижу зеленый свет.

Я снова дергаю его цепочку. Злее.

– Хорошо, желтый, – он кивает с усмешкой.

Обхватывает мои пальцы, плавно вытягивая цепочку прочь. Потом наклоняет голову, снимая с себя медальон, и возвращает его в мою ладонь. Намеренно обжигает прикосновением, пока помогает мне обхватить медальон как следует.

– Мне подарили его очень давно, – Север проводит пальцем по стальному ободу, направляя мой взгляд. – Видишь?

Я замечаю буквы, которые вдавлены в металл грубой силой. Гравировка не отличается изяществом, наоборот, она делалась для мужской вещи и подчеркнуто небрежно.