Моря4оk - стр. 2
Напряг память. Попытался хоть что-нибудь вспомнить. Грязная берлога Эмиля. Ложка. Бурлящая гадость. Шприц. Все.
– Черт, – тихо выругался Миша.
Радовало одно, если он на борту, значит капитан Хойе ничего не знает. Иначе бы Мишу и близко не подпустили. Но как он сюда попал? И почему так тихо? Еще со времен службы на флоте матрос отвык от тишины. На судне, тем более на корабле, да и вообще в море, тишины не бывает. Водная стихия – утроба всего живого, безостановочно извергает звуки. Моряк в море, словно ребенок в брюхе бабы, постоянно слышит или внешний, незнакомый мир, или гул организма матери. А сейчас на траулере было тихо. Ни урчания механизмов. Ни судового скрежета. Ни глухих ударов волн о борт. Ни криков команды. Словно судно ушло под воду. Легло в пучину бездонной бездны.
Миша поднялся. Толстые подошвы прогар беззвучно легли на палубу. Поднял ручку. Толкнул дверь. Мелькнула выведенная красным цифра «4». Тишина. Ни звука.
«Оглох? – промелькнул в голове глупый вопрос. – Пошли ко дну и от давления лопнули перепонки?» Думая об этом, матрос судорожно ковырял мизинцами в ушах, тряс головой, открывал закрывал рот.
– Эй! – сказал он негромко. – Есть кто?
Услышав собственный голос успокоился. С ушами все в порядке. «Просто тишина, – подумал он. – Отвык, наверно» Но тут же новая волна беспокойства, пока еще несформулированная разумам, окатила его с ног до головы.
– Что это? – задал он вопрос вслух, оглядывая и щупая собственное тело.
На нем матросская роба врем службы, от которой он успел уже отвыкнуть. На голове пилотка. Не поверил. Снял и долго разглядывал.
– Это такой прикол? – спросил он по-английски непонятно кого. – Раздобыли где-то русскую военную форму и решили приколоться? Так знайте же, придурки, на настоящей форме, на верхнем кармане должна быть бирка с боевым номером. Идиоты …
Миша запнулся на полуслове. Пальцы нашарили мягкий прямоугольник на внешнем кармане. Взгляд с ужасом упал вниз. На белой ткани нанесенной черной несмываемой краской значилось 5-2-13. Цифры, ставшие за время службы родными.
– Откуда? – вырвалось у него. Никто из команды траулера не могли знать его боевой номер. Никто!
– Ладно, – согласился с очевидным. – Сейчас разберемся.
Шагнул по проходу влево. В самом конце трап ведущий на верхнюю палубу. Наверняка команда поджидает его снаружи. Прикол. Норвежский, мать его, рыбацкий юмор. Но проема и лестницы не оказалось. Вместо прохода на переборке висела лампа, отдающая красный тусклый свет. Не доверяя собственным глазам, Миша потрогал железную перегородку. Проверил заклепки, швы. Несильно постукал кулаком. Все настоящее. Паника, которая еще в кубрике, ленивым комком медленно подниматься из желудка вверх, наконец-то вырвалась наружу.