Мор - стр. 47
– Скажи мне, – говорит Мор, – если я стану потакать себе, как смертные, чем я лучше их?
Да-а, тяжелый случай.
– А мы можем не превращать все на свете в пафосную битву добра и зла? Это же всего-навсего еда.
Он так долго молчит, что я уже не жду ответа, но потом все же заговаривает.
– Я обдумаю то, что ты сейчас сказала.
На этом мы оба надолго замолкаем.
Ненавижу тишину.
Поймите меня правильно, обычно мне вполне комфортно наедине с собой и своими мыслями. Всегда найдется, о чем подумать, ведь есть же литература и философия, история и политика. А когда приедаются эти возвышенные предметы, есть масса ерунды, которой можно забить голову: например, вовремя вспомнить, что пора платить налоги, или пораскинуть мозгами на предмет того, как бы устроить прием для всей семьи в моей игрушечной квартирке, или обдумать, на какие книги спустить у букиниста следующую зарплату.
Но сейчас мой разум – уже не тот надежный старый друг, каким был когда-то. Каждый раз, стоит наступить тишине, мысли устремляются к очередным жертвам Мора или к тому факту, что чем дольше мы едем, тем больше народу вокруг нас умирает. А хуже всего, когда я начинаю думать о создании, сидящем в седле за моей спиной. Я все еще его пленница, но чем дольше нахожусь рядом с ним, тем более сложными и смешанными становятся мои чувства.
Я прижимаю руку к шее его коня. «Я стоял, во мрак вперяясь, грезам странным предаваясь, так мечтать наш смертный разум никогда не мог дерзнуть…», – шепчу я себе под нос.
– О чем ты? – спрашивает Мор.
– Я цитирую. Это «Ворон», стихотворение Эдгара Аллана По.
Мор издает странный горловой звук.
– Я мог бы догадаться, что эта краткая вспышка красноречия – не твоя работа.
– Ты вообще не можешь рта раскрыть, чтобы не оскорбить меня? – вздыхаю я.
Могу поспорить, этот пакостник специально пытается испортить мне настроение.
– Разумеется, – я ясно слышу по голосу, что он самодовольно улыбается. – Тем более, что в тебе есть множество черт, вызывающих насмешку.
Не будь горячий шоколад для меня так ценен, я бы наплевала на последствия и запустила термосом Мору в свинячью голову.
Подозреваю, что всадник ждет, что я взовьюсь и отвечу ему колкостью – положа руку на сердце, я думаю, что наши словесные перепалки ему нравятся, – но сейчас он взял и загубил Эдгара По, так что я не собираюсь снова подставляться.
Молчание затягивается, и вдруг всадник тихо говорит:
– Мне понравилось стихотворение.
Я шумно выдыхаю.
Нет, красавчик, я не проглочу твою наживку. Хотя мне и самой этого хочется – ведь это же По.
Глажу Джули по гриве – белый конский волос под пальцами мягкий, как шелк.