Мор - стр. 26
Синие глаза невозмутимы.
– Да, я это сделал.
Я шевелю плечом – как же ноет сустав!
– У меня была вывихнута рука, – говорю я, вспомнив эту муку.
Мор смотрит на меня долгим, изучающим взглядом (при этом вид у него, скотины, совершенно ангельский), затем кивает.
Я оглядываю себя. Моей рубашки нет, вместо нее чужая – с какой-то толстой тетеньки, носившей старомодные тряпки, судя по жизнерадостному цветочному рисунку.
Кто-то видел меня раздетой. Я кошусь на Мора, который бесстрастно смотрит перед собой.
Возможно, это был он – значит, видел и мою грудь, и все остальное.
Фу. За что мне это?
Я шевелю рукой, чувствую, как что-то давит. Подтянув рукав, вижу, что запястья забинтованы мягкой белой тканью. Я трогаю повязку.
Мор сжалился надо мной?
Я вспоминаю, как жестоко он выдирал из моей спины стрелы.
Это невозможно…
Меня отвлекает ужасная пульсирующая боль в спине. Я сажусь прямее, чтобы снять нагрузку, и чувствую, что в живот впивается ткань.
Приподнимаю рубашку и любуюсь своим торсом, который, как и руки, обмотан многослойной повязкой.
Я провожу по повязке пальцем.
– Кто это сделал?
Мор сидит с совершенно непроницаемым лицом.
– Ты? – спрашиваю я наконец.
И чувствую, как кровь закипает от ужаса и возмущения, и… чего-то еще при мысли о том, как он снимал с меня одежду и лечил меня. Я силюсь представить, как он промывал и обрабатывал раны на моем теле, но понимаю, что не могу. Да и не хочу.
Он поджимает губы.
– Запомни мою доброту.
– Доброту? – не веря своим ушам, переспрашиваю я. – Так ты же сам все это мне и устроил.
И будет делать это снова и снова, и снова, пока окончательно меня не сломает.
Вот дрянь, он не шутил, когда обещал мне страдания.
Верхняя губа Мора подергивается, как будто он удерживается от смеха.
Он встает, нависает надо мной – до чего же высокий.
– Больше не пытайся сбежать, смертная, – предупреждает он и выходит из комнаты.
– Мор! – зову я в тысячный раз.
Замолкаю и прислушиваюсь.
По-прежнему ничего.
Конечно, если бы я попробовала бежать, он бы в две секунды явился и поймал, зато, когда он правда нужен, не дозовешься.
– Мор!
Откуда-то издалека доносится стон, и я моментально остываю.
Здесь есть кто-то еще?
Мои размышления прерываются тяжелыми шагами. Дверь открывается, а за ней Мор собственной персоной, похожий на принца из сказки.
Его взгляд падает на кровать, где я должна быть, и только потом опускается на пол, где я лежу на самом деле.
– Почему ты не в постели, смертная? – спрашивает он подозрительно.
Потому что я мечтаю снова совершить побег.
– Мне нужна помощь, – приходится переступить через гордость, чтобы выдавить эти слова.