Молчание о войне - стр. 4
– Вы уверены, что хотите выйти? – проводник задержал меня своим вопросом на пороге вагона, не поднимая люк над ступенями.
Мы стояли на крошечной станции без названия. Бетонная платформа и пара вечных чугунных скамеек, способных, наверное, выдержать прямое попадание авиабомбы. Я, наконец, рассмотрел нашего проводника при дневном свете. Мой ровесник или чуть старше. Поседевшие редкие волосы прижимались к голове черной вязаной шапочкой детского какого-то размера. Глаза темные, уставшие, щетина недельная, тоже явно побитая сединой. Он был совсем обыкновенным, этот проводник в черной форме серой телогрейке без рукавов. Такие проводники ходили в поездах моего детства. Им на смену пришли уверенные в себе мальчики и девочки с планшетами, в красивой униформе…
Я рассматривал его, наверное, слишком невежливо и долго.
– Петр, – сказал он неохотно, – меня зовут Петр. Я бы не советовал вам выходить. За вами ведь шли вчера? А мы ночью медленно ехали, пути совсем плохие, бомбежки были. На машине они могли нас легко обогнать.
Я насторожился и положил руку в правом кармане на рукоять револьвера.
Проводник заметил движение и покачал головой:
– Только не в поезде. На перроне – легко. Здесь – нет. Оружие у нас запрещено.
Я молчал, и проводник продолжил:
– У нас нет никакого дипломатического или гуманитарного статуса, но они нас не смогут найти. И войти тоже не смогут. Только если раздобудут билеты. На каждого. А это маловероятно. Билетов почти нет. Пара свободных мест в нашем вагоне и не больше пяти в первых двух вагонах. А вот на перроне, там каждый сам за себя. Там, – он махнул в сторону темного и холодного полустанка, – вы будете в опасности и можете не успеть вернуться.
Вагон с грохотом дернулся, и проводник захлопнул тяжелую дверь. Мы простояли не дольше минуты.
– В любом случае мы уже тронулись. Курите здесь, – сказал он, чуть повышая голос над громким стуком колес. – Пепельница там, на решетке, – он кивком указал на банку, зацепленную проволочной петлей за решетку двери напротив, и вышел из тамбура. Я кивнул с благодарностью его сгорбившейся спине и ожидаемо громкому хлопку двери, закрывшейся за этой спиной.
Патрон третий. Молчание о смерти
За окном медленно и скучно уползал назад перрон, а с ним и крошечный деревянный вокзал. В дверях вокзала я увидел три темных силуэта. Они? За мной? Посмотрим. Я бросил окурок в банку, прежде раздавив уголек о каблук. Пока узнать, можно ли здесь, в поезде, раздобыть еды. Сухарей в моем саквояже едва ли на один день.
Вернувшись в свое купе мимо открытых уже соседних дверей, я поймал на себе несколько настороженных взглядов. Ничего. Сейчас это нормальная реакция на незнакомца. На моей полке сидела женщина. Поначалу я даже не сообразил, что это мое купе, и прошел к следующему, где продолжался спор о начале войны и ошибках Вождя. Вернулся. Женщина подняла на меня глаза, все поняла и отодвинулась на самый краешек полки. У нее были серые глаза олененка из старинного детского мультфильма. Огромные миндалевидные глаза, высокие острые скулы, обветренная сухая кожа. Она была очень худа. Это было заметно по тонким чертам лица. Азиатка. Что-то китайское, может быть, монгольское, я не большой знаток.