Мои любимые пожарные - стр. 44

Даже так? Зря, ой как зря, товарищ майор, я же теперь спать не смогу пока не узнаю кто это такая. Вот если бы ты не сделал эту глупость, я бы возможно подумала, что это сестра, или невестка, а теперь ясно. Личное.

А твоего личного, моя женская натура не принимает после того поцелуя.

Потому что мне понравилось, и я хочу еще! И ты хочешь, но почему-то не спешишь и злишься на меня не понятно за что.

-Чем помочь? – вымыв руки, сажусь за стол.

-Можешь пока начать резать оливье, картошка почти сварилась, пару минут и отнесу на балкон, остужать.

При таком морозе она за пятнадцать минут там замёрзнет, поэтому быстренько крошу колбаску и огурчики.

Дэн маринует мясо. Пока я разглядывала его «личное» он успел переодеться в спортивный костюм. Обычный чёрный костюм сидит на нём не простительно сексуально. И я, вяло утирая слюньки, разглядываю его сзади.

Здоровенный какой. Одни бугры на руках перекатываются, когда он ножом работает.

Тело Марата безупречно, не перекаченное, но все кубики прекрасно прощупываются даже в темноте. А Дэн…если его не знать, то можно перепутать с машиной для убийств. Сильвестр Сталлоне отдыхает и нервно завидует в сторонке.

Никогда не нравился такой типаж, если честно. Но начкар, сволочь, рушит все мои стереотипы.

В комнате отдыха, стоя в его руках...млела. Блять, каждый раз вспоминаю то ощущение и завожусь. А ещё, хочу повторения.

-Грибы любишь?

-Угу, - отвечаю на автопилоте, сама же облизываю взглядом его задницу.

Мне должно быть стыдно?

Достаёт из холодильника грибочки и маринует их.

Собранный, серьёзный и злой.

Как же тебя расшевелить, м?

-Дэн? – поворачивается и вопросительно смотрит. – А у тебя что-нибудь выпить есть?

-Водка, текила, шампанское и кажется, вино есть.

-Какое вино?

-Мускатель, розовый вроде.

Боже, мужчина, ты идеален!

-Угощай, - беспардонно навязываюсь.

И пока Дэн достаёт бокалы, я иду помешать картоху, чтобы не подгорела. И не надо спрашивать, как она может подгореть в полной кастрюле воды!

Да, это предлог, чтобы подобраться к нему поближе. Мне не нравится, что нас разделяет стол. И очень хочется его растормошить. Откопать хоть какую-то другую эмоцию, вывести из равновесия, чтобы сорвался и дорвался до моего тела.

-Держи, - протягивает бокал. Послушно принимаю.

-За старый год? – задираю голову, чтобы заглянуть в его глаза. Ну, давай, начкар, ведись уже что ли! Как к тебе подкатить-то? Кто эта барышня в рамке? Что тебя так переклинило?

Он и до этого момента был хмурый, а теперь вообще отмороженный.

Что мне с тобой делать-то целую ночь? Не в ладушки же играть?