Мое право на счастье - стр. 7
Так и проходит остаток дня. Я уже не предпринимаю попыток найти что-то другое, искать или не искать, уже будет понятно завтра, когда осмотрю фронт работы. Так что, все решится завтра.
Глава 3
Демид
Отодвигаю папку с документами, которые только что подписал, и откидываюсь на спинку рабочего кресла. Устал. Прошло всего-то полдня рабочего, а сил уже нет. Переговоры, совещания – все это калейдоскопом крутится каждый день, высасывая силы. Такой график явно убьет быка. Но я пока держусь. Потому что мне проще работать, нежели почти каждый вечер куда-то ездить с женой. По каким-то вечным мероприятиям, которые, как один, похожи друг на друга, а еще непонятно для чего проводятся и какой имеют смысл. Я не светская личность. Мне не нравится светить своей рожей на приемах. Этим всем занимается Снежа. Вот пусть и занимается дальше. А мне бы куда-нибудь исчезнуть на пару дней. Или вовсе окопаться дома с чем-нибудь крепким под рукой перед телевизором. Хотя нет. Это тоже не выход, но мне определенно что-то нужно. И это что-то мне пока не понятно.
Поэтому беру себя в руки и снова с головой ухожу в работу.
К вечеру все же выползаю из кабинета. Накидываю пиджак. Поправляю галстук, узел которого расслабил, в итоге, не справившись с ним, выдергиваю из петли и развязываю, прячу в карман брюк.
– Демид Иванович, – останавливает меня голос секретаря стоит только сделать пару шагов.
– Да, – оборачиваюсь, с усталостью смотрю на Елену Сергеевну, моего секретаря.
– Вы же все равно домой, наверное, поедете?
– Да, что-то нужно еще?
– Тут есть пара документов, хотела вас попросить отвезти на подпись Евгению Натановичу, он на больничном уже две недели, а дела стоят.
– Хорошо, давайте завезу, все равно по пути, – принимаю увесистую папку от женщины и, накидывая на плечи куртку, выхожу из здания офиса.
До дома час в пробках толкаться. Но меня этот факт не расстраивает. Есть время подумать. В пробках, знаете ли, думается хорошо. Или же просто разгрузить мозг под еле слышный джаз, доносящийся из динамиков магнитолы. Романтика в какой-то степени. Романтика, о которой я уже и забыл.
Выезжаю за город и вскоре оказываюсь у ворот своего друга, по совместительству моего зама. Беру папку в руки и выхожу в свежий влажный апрельский вечер.
– Есть кто живой? – кричу, заходя в калитку, которая оказалась не заперта. С заднего двора доносятся детские крики и собачий лай.
– Кто там у нас? – хромая, на костылях, с загипсованной ногой, выходит из-за угла дома друг Женька.
– Тебе вроде советовали покой, а ты прыгаешь, как сайгак, – пожимаю протянутую ладонь.