Мое малиновое лето с поцелуями. Приключенческий рассказ - стр. 9
– А мне почему-то показалось, что ты тоже этого Гришку того…
– Чего – того? О, нет-нет! Гришка, конечно, парень славный, но слишком серьёзный и неприступный. Мне надо такого – чтобы было, с кем поржать, понимаешь?
– Так он вроде чувством юмора не обделён?
– Ну это понятно, но всё-таки для меня он слишком серьёзен.
Наболтавшись, мы засыпаем, и во сне я вижу озеро, поглощающее своими водами молодую женщину, пришедшую утром искупаться. Интересно, интересно… Я понимаю, утонуть в реке… Но в озере-то как? Заплыла на самую середину, а выплыть не осталось сил? А может, она специально?
Я просыпаюсь в холодном поту и толкаю подружку в бок. Она сонно смотрит на меня сквозь ресницы и говорит:
– И всё-таки он тебе понравился, ну признайся!
Я досадно, как от назойливого комара, отмахиваюсь от неё и заявляю:
– Не люблю высокомерных парней.
Мы с Элькой расстаёмся только к вечеру, она убегает домой ужинать. Мы договариваемся, что завтра, выполнив всю работу по дому, вечером отправимся на дискотеку в местный клуб. Для меня это будет очень интересно, мне кажется, в отличие от клубов в городе, где толпа народа, шум и долбящая музыка, здесь будет всё намного спокойнее.
После ужина я помогаю бабушке загнать кур и скотину, а потом мы идём за ограду на лавочку, под тень спускающейся из садика черёмухи. Плакучие её ветви прохладно обволакивают мои плечи в лёгком сарафане, а запах пьянит и дурманит голову.
Я приношу скрипку и начинаю тихонько что-то наигрывать. Бабушка восхищённо смотрит на меня – она прекрасно знает о моём таланте, и всем своим соседкам наверняка прожужжала уши о том, что я умудрилась поступить на бюджет в крупную консерваторию Москвы.
Скоро большинство женщин-соседок, уставших за день, переделавших всю домашнюю работу, присоединяются к нам. Я на некоторое время оставляю скрипку и слушаю их неспешные разговоры о текущих делах. Потом одна из старушек затягивает: "На горе колхоз, под горой совхоз, а мне миленький, да задавал вопрос"…
Слушая песню, я опять достаю скрипку и начинаю потихоньку подбирать мелодию. Со скрипкой песня звучит уже несколько по другому, и я ловлю на себе восхищённые взгляды женщин.
Когда песня закончена, одна из соседок спрашивает меня:
– Дорогой, поди, инстрУмент-то?
– Не дороже той радости, которую она дарит людям своим талантом – отвечает ей бабушка вместо меня.
Соседки дружно просят что-нибудь сыграть, и я играю им экспрессивное произведение "Шторм" Вивальди. Играю я с закрытыми глазами – так мне легче слышать и чувствовать то, что делает смычок моего инструмента.