Мне тебя подарили - стр. 31
— На тебе нет белья, — спустя долгую паузу, процедил сквозь зубы всё также недовольно Габриэль.
Так увлеклась оценкой того, что можно было бы съесть, что отпущенное замечание застало врасплох. Но я не особо растерялась.
— А у тебя нет совести, — отозвалась деланно равнодушно. — Но я же не осуждаю.
Мужчина странным образом подавился. Почему странным? Так ведь не ел и не пил ничего. Прокашлялся. Залпом проглотил содержимое своего стакана. Налил себе ещё порцию. До краёв. Её тоже выпил. Одарил меня нечитаемым взглядом. Долгим. Задумчивым. И ещё себе налил. На этот раз пить не стал. Я же за этот промежуток времени определилась со своим выбором съестного, подцепила вилкой пару кусочков сыра и ветчины, после чего добавила в тарелку картофель. Есть не рискнула. Вдруг в горле застрянет? Неспроста же сидящий поблизости открыл рот, явно намереваясь мне что-то сообщить, хотя по факту до сих пор молчал. Слишком уж выразительно-злобно теперь пялился. Сжал вилку в руке до побеления пальцев.
— Приятного аппетита, — пожелала я вежливо, дабы амбал хоть немного смягчился.
Не смягчился. Наоборот. Гневно прищурился и резко подался вперёд. Оскалился, подобно хищнику.
— Издеваешься? — прошипел встречно.
Я не имела ни малейшего понятия, откуда у него взялись такие выводы, но расспрашивать не стала. Видно же, что мужик на грани. Да и в принципе, судя по всему, по-жизни страдает неуравновешенностью.
— Нет, — призналась честно.
Послышался новый скрежет вилки о тарелку. А я подумала немного и добавила:
— Где кофе?
Мрачную физиономию амбала ко всему прочему ещё и перекосило.
— Кофе в моём доме нет, — отчеканил он ледяным тоном, хотя в глазах бушевал самый настоящий пожар.
— А ты точно португалец? — подозрительно прищурилась в ответ. — Как это в твоём доме нет кофе? — развернулась к нему вполоборота, оценивающе разглядывая. — И откуда ты, кстати, научился так хорошо разговаривать по-русски?
Сам русский что ли?
Мало ли как он там для меня назвался...
Это, кстати, многое объяснило бы.
То-то он страдает агрессией, пьёт, регулярно привирает…
— Мой дед — Гонсало женат на русской, так что вся наша семья им владеет, почти как родным, — в очередной раз скрипнув зубами, отозвался Габриэль.
Комментарий про кофе он нагло проигнорировал.
— Гонсало — это тот, который меня тебе “подарил”? — уточнила с усмешкой, наконец, решившись попробовать свой ужин.
Сыр оказался мягким и буквально таял во рту. К нему так и напрашивалось сделать парочку глоточков вина, чем я себя и заняла, потянувшись к бокалу с тёмно-каштановым напитком.