Миссия (не)выполнима: женить папу - стр. 23

– А почему вдруг понадобилась помощь? Может, нанять сиделку? Есть же соцпомощь, – предлагаю я.

– Не хочет она чужих пускать в квартиру. Попробуй, Оль, я к тебе приеду на следующие выходные. Там решим, как быть дальше, – предлагает мама, а я соглашаюсь.

Столица встречает холодом, запахом метро и сигналами машин. Суббота, а все равно все куда-то бегут-торопятся.

На путь до нужного адреса уходит чуть больше часа. Метро, автобус. И пешком до дома.

Дорога уже прилично меня потрепала. Силы на исходе и нервы тоже.

Когда подхожу к дому, судя по навигатору, это тот самый адрес, глазами ищу нумерацию подъездов.

Оглядываю двор. Миленько. Парковка, правда, вся забита. А дом высоченный. Задрала голову и она закружилась.

Какой там этаж? Одиннадцатый, кажется.

Проверяю по записке. Точно, одиннадцатый. Подхожу к подъезду. Дергаю за ручку дверь и она резко распахивается, сбивая меня с ног от неожиданности.

Приземляюсь на попу.

Мужчина, который выбежал из дома, притормозил.

– Простите, – подхватывает меня под руку и рывком ставит на ноги.

Я не успеваю даже возмутиться. Поправляю шапку.

– Так и убить можно, – говорю, поправляя пуховик, который, наверное, испачкала упав.

Мужчина поднимает мой чемодан, который я сбила при падении. И пожав плечами, широким шагом заторопился в сторону парковки.

Прекрасное утро!

Чемодан, у которого при падении что-то случилось с колесиком, отказывался катиться. Пришлось взять за ручку и тащить. А он нелегкий, потому что я взяла с собой все самое необходимое. Я не представляю, насколько приехала. И чтобы не бегать по магазинам и не тратиться на покупки, много чего взяла.

Дом старого образца, с высокими потолками. И холл тут большой, в цветах.

В лифте нажимаю на кнопку нужного этажа. Двери закрываются. Лифт загудел. Облокотилась о стену кабины. Снова поправляю сползающую шапку.

Кабина дернулась и двери открылись. Ну что ж, пора знакомиться с тетушкой.

Подхожу к двери и нажимаю на звонок. Тишина. Еще раз нажимаю. За дверью залаяла собака. Удивилась, так как мама ничего про животных не говорила.

– Кто там? – раздается голос из-за двери.

– Елизавета Ивановна, это Оля Белова, – отвечаю.

– Какая Оля Белова? Я таких не знаю, – сомневается женщина.

– Я от Маши Беловой, дочка я, – начинаю раздражаться. Потому что меня сейчас слушает весь этаж. – Вы звонили ей вчера. Просили к вам приехать, помочь.

– А, Машенька, – щелкает замок и дверь открывается.

На пороге женщина в возрасте. Но ей никак не дать семьдесят пять. Выглядит максимум на шестьдесят. Невысокого роста, с короткой стрижкой. В теплом домашнем костюме и тапочках. А рядом маленькая собачка. Рычит, глядя на меня.