Миссия (не)выполнима: женить папу - стр. 1

Ян

Дзынь-дзынь-дзынь.

Боги!

Накрываюсь одеялом и прячу голову под подушку.

Дзынь-дзынь…

Я не слышу. Мне плевать. Я сплю!

Но какого-то черта эта гребаная трель не прекращается. Происходит пятисекундное затишье и все повторяется снова. И снова.

Черт!

Высовываю руку из-под одеяла и тянусь к тумбе. Беру этот проклятый телефон и пытаюсь разглядеть имя того смертника, который решился испортить мне утро.

Милана.

Имя абонента-смертника Милана.

Бывшая жена меня, наверное, никогда не оставит в покое. Она всегда появляется в “нужное” время. И это жутко бесит.

Провожу пальцем по экрану. И держа телефон на расстоянии, отвечаю.

– Да, – со сна выходит хрипло.

– Жданов! – восклицает на том конце женушка. Как знал, что могу оглохнуть. И громкой связи не надо. Хотя куда уж громче? Наша связь была именно такой.

– Жданов, ты офигел? Тебя где носит? Мы в аэропорту, а нас не встречают! – рычит девушка.

Я проснулся мгновенно. Сажусь в постели, потираю глаза. Кто это мы? И причину ее приезда я так и не узнал. Она попросту отказалась отвечать мне.

– Какое сегодня число? – спрашиваю, пытаясь окончательно проснуться.

Нажимаю на громкую связь и вскакиваю с постели. Схватив телефон в руку, тороплюсь в ванную. Нужно умыться.

– Пятое ноября, дорогой, – язвительно выдает Лана. Усмехаюсь. Ничего не меняется.

– Я забыл, – говорю правду. Беру в руки зубную щетку, и, мазнув по ней пастой, принимаюсь чистить зубы.

– Ты что там делаешь? – громко звучит голос бывшей.

– Фубы щищу, – говорю я с щеткой во рту.

– Боже, Жданов! – фыркает она. – Жду тебя еще полчаса, – и отбивает звонок.

Утречко. Доброе!

Приведя себя в порядок, быстро одеваюсь. Привычным движением ставлю чашку в кофемашину. Нажимаю на кнопку. Аппарат начинает свою работу.

В прихожей стою у зеркала, поправляю галстук. Расправляю пиджак. Провожу пальцами по заросшему подбородку.

Кофемашина издает звук. Кофе готов. Возвращаюсь в кухню. Подхватываю кружку и делаю осторожный глоток.

То, что нужно. Пару минут позволяю себе пролистнуть новости в ленте. Заглядываю в рабочий чат. Там все как всегда. Шумно, много слов и ругательств. Никто не знает, что “босс” присутствует в чате.

Бросив чашку в мойку, хватаю с вешалки пальто и тороплюсь покинуть квартиру.

Вызываю лифт. Жду. Секунд пятнадцать и двери разъезжаются. Вхожу, первый этаж.

– Да, – рявкаю в трубку, не посмотрев имя. – Да, Лана, я уже еду, – рычу в трубку.

Не так я планировал начать утро.

Первое утро своего первого выходного дня. Единственного, причем.

Выхожу на первом и чуть ли не бегом к выходу. Открываю дверь, которая дается слишком легко, и я сбиваю с ног девушку.

– Ай, – приземляется она на пятую точку.

– Простите, – подбегаю к ней, подхватываю за руку и рывком ставлю на ноги.

Девушка трепыхается. Поправляет шапку, которая наползла на глаза, и стреляет в меня гневным взглядом.

– Так и убить можно, – возмущается она.

Пожимаю плечами и помогаю поставить ее чемодан на колесики.

Тороплюсь к машине. Дурацкое утро.

До аэропорта примерно полчаса пути. Но с учетом всех пробок это время растягивается на почти полтора часа.

Плюс парковка автомобиля тоже занимает время.

Оказавшись на месте, набираю Милану.

– Ты очень, очень-очень сильно опоздал, – воскликнула она в трубку.

Закатываю глаза. Кажется, даже замечаю, как на меня оглянулись прохожие. Мегагромкость.

– Я у входа в терминал “Б”. Как и договаривались, выходи, – отвечаю, пропустив значительную часть ее монолога, и отбиваю звонок.

Жду.

Спустя минут десять за спиной раздаются шаги.

– Ну, – звучит женский голос. – Привет.

Оборачиваюсь и замираю. Милана, как всегда, шикарно выглядит. Высокая, стройная. С копной рыжих волос. В костюме брючном. Пальто расстегнуто. Деловая. Держит за ручку небольшой чемоданчик на колесиках. Где-то я такой сегодня видел.

А вот рядом…

Девочка лет… я не разбираюсь в детях. Может, лет десять? Пуховик, теплые наушники или как они там могут называться? Штаны и громоздкие ботинки. На плече рюкзак.

– Знакомься, это Варя – твоя дочь, – заключает Лана, убивая меня своим заявлением.