Мир Гаора. 5 книга. Ургайя - стр. 42
– Ну да, – довольно кивнула Нянька. – Чего сразу-то не признал?
– Выросла, – не сразу нашёл он подходящее объяснение.
Малуша радостно улыбнулась ему.
– А это я тебе сготовила. Гоголь-моголь называется. Вкусно?
– Да, – кивнул он. – Спасибо.
И, довольная его похвалой, Малуша уже повернулась уходить, но вдруг спросила:
– Рыжий, а ты меня Снежкой называл. Снежка – это кто?
Гаор вздрогнул, как от внезапного удара, и замер.
– Пошла, пошла, – замахала на Малушу обеими руками Нянька. – Потом всё выспросишь. А ты ложись давай, да спи.
Он послушно лёг, дал себя укрыть и закутать, закрыл глаза, будто заснул.
Огонь Великий, они… они его человеком считают, а он… Он – палач, подстилка, ни защитить, ни отомстить не смог, как ему теперь жить? Это не «Орлиное Гнездо», где он мог отмолчаться, где людей-то, раз да два, и кончен счёт, здесь все люди, а он… Он-то нелюдь теперь, опоганен и всех, кто рядом окажется, поганит. Ведь… ведь… Додумывать он не стал, слишком хорошо представляя, что будет потом, когда он скажет им правду и станет отверженным при жизни, как Яшен после смерти. А если… если не говорить? Как в «Орлином Гнезде»? Не врать, а просто промолчать? А если спросят? О чём? Ведь они не знают, не могут знать. Да, работал, нет, работал шофёром. И телохранителем. Да, стоял за плечом хозяина, да… что да? Видел. Утилизацию, смертный конвейер, как выкачивают кровь, вырезают органы, сдирают кожу, выжигают память. И не вмешался, не защитил, не помог, не отомстил. Так, кто ты после этого? А пресс-камера? И про неё промолчишь? Ведь тоже враньё. Огонь Великий, что же делать? Может… может, лучше было бы там остаться, в Коргците, что тебе по делам твоим положен?
Он лежал, зажмурившись, не замечая выползающих из-под ресниц и медленно стекающих по лицу слёз.
– Старшая Мать, – опасливым шёпотом спросила всунувшаяся в дверь Трёпка, – чего это он?
– Не твоего ума дело, – не оборачиваясь, ответила Нянька, озабоченно вглядываясь в его лицо. – Брысь отседова.
Трёпка послушно исчезла.
Нянька мягко погладила ему спутанные прилипшие ко лбу волосы, потемневшие от пота.
– Ну чего ты, сынок, – совсем тихо заговорила она. – Дома ты, среди своих, вернулся ты, домой вернулся, к своим пришёл. Долгой дорога была, устал, умучился, зато дошёл. Наш ты, как есть наш, что там было, то прошло, было да сплыло, водой унесло…
Слова доносились смутно, он даже не понимал их, но вслушиваться, вникать, не было сил, а они и такими, неразборчивыми, снимали боль, делали её далёкой и слабой. И подчиняясь их мягкой, но властной силе, он расслабился и вздохнул, засыпая.