Миллионера нельзя любить - стр. 20
— Можно ли отдать в химчистку платье и пиджак? — я тихо спрашиваю Ника. Вчера весь вечер я думала об этом, понимая, что не могу отдать наряд, не постирав. Это неправильно. — Время терпит?
Ник непонимающе смотрит на меня, но спустя несколько секунд вспоминает.
— Красавица, забудь и живи дальше, — отвечает он.
— Но…
Ник смотрит на меня и отрицательно мотает головой.
— Угомонись, — произносит одними губами.
Мы с девочками усаживаемся за свои места. Наши три маленьких стола стоят рядом друг с другом. Ник протягивает каждой из нас бумаги.
— Ознакомьтесь и подпишите, если со всем согласны. В контракте говорится о том, что вы не будете устраивать истерики после того, как вас могут не взять в штат по истечению испытательного срока, — поясняет Ник.
Контракт состоит из десятка страниц. Я пробегаюсь глазами, не вчитываясь. Подписываю и протягиваю Нику. Девушки делают точно так же, и мы приступаем к работе. Точнее, решаем немного поболтать и познакомиться поближе. Оля из Саратова. Настя из Подмосковья. Обе уже имеют опыт работы в издательстве.
— Почему же вы ушли оттуда? — спрашиваю непонимающе. Для меня это пока кажется недостижимой высотой.
— Там нет роста. Никакого. Зарплата потолок тридцать тысяч, — грустно вздыхает Настя.
— У меня вообще пятнадцать была! — обиженно восклицает Оля.
Настя пожимает плечами.
— Девочки, а вы не знаете сколько свободных мест в штате? Я вчера так и не решилась спросить у Элеоноры… — спрашивает Настя шёпотом.
В воздухе повисает напряжение.
— Может, как раз три? Ведь только мы прошли собеседование из всей толпы девушек, — я высказываю предположение.
— Хорошо, Тори, если бы так и было, — грустно произносит Оля.
— Думаю, так и нужно думать. Надеяться на лучшее. Я не хочу, чтобы мы чувствовали конкуренцию по отношению друг к другу. Я не такой человек. Не могу быть жёсткой или идти по головам, — говорит Настя.
— Поддерживаю, — произносит Оля. — Тори?
Я киваю, соглашаясь с девчонками. Кажется, изменение моего имени, которое придумал Ник, капитально ко мне прилипнет. Ловлю себя на мысли, что я не против.
Первые несколько звонков даются мне волнительно. Я запинаюсь, извиняюсь за это и вжимаю голову в плечи, будто собеседник на том конца провода меня видит. Перевожу дух и снова сверяю с таблицей. Теперь на очереди некто — Державин Богдан Тимурович. Правая графа не заполнена, где должно быть написано к какому типу гостя он относится: инвестор, редактор, журналист, фотограф, модель. Краем уха я слышу, как девчонки бойко и чётко осведомляются о прибытии того или иного гостя. Что со мной не так? Прочь стеснение и неловкость. С этими наставлениями я набираю номер.