Милашка для тиранов - стр. 16

– Че и ты запал? – ухмыляется Дава, сверкая своей лысиной, – Не мудрено. Вроде мелкая, но жопа и сиськи на месте. Не Памела, но…

– Заткнись! – рычу я, сжимая кулаки до побеления костяшек пальцев.

– Если твоя, Макс, какого хера позволяешь своей бабе в таком ходить? – бьет по самому больному Дава, – Ее тут, на фуршете, уже каждый первый мужик мысленно раздел и раком поимел!

Он его слов скрепят мои челюсти. Не в моей натуре сдерживать свои эмоции. Это Ромка у нас все в себе, вечно замороженный, мне же втащить по мерзкой роже – раз плюнуть. Но, блин!!! Мы не на районе сейчас находимся, чтобы спорить за бабу мать ее, кулаками. Мы на официальном приеме сейчас! Ну, Милаха, с-чка ты гребанная, ну держись!

***

Не внял Дава моим внушениям. Трется около Милахи, г*ндон лысый! Флиртовать пытается. Меня просто раздирает от бешенства! Она испуганно косится на него, а тот раздухарился от ее вида сладкого, почти невинного. Плечи расправил, грудь колесом выпятил, руки в карманы засунул, небось уже хер свой восставший теребонькает втихаря. Думает, куда бы ее нагнуть, да и отыметь по-быстрому.

А ты Милаха не смотри так на нас затравленно. Сама, дура, виновата! Нехер было такую тряпку на себя цеплять, что даже звезду твою прикрыть не может!

Треск. Смотрю, а бокал-то в руке Ромки лопнул! Не выдержал парень зрелища, как Дава к его секретарше подкатывает. Кровищи море блин. Как будто не стеклом порезался, а мечом каким. Уперся в медпункт под охи-вздохи и белы рученьки наших сотрудниц.

Дава тем временем уже Милаху за руки хватает. За булочки так и норовит ущипнуть. Она же беспомощно озирается по сторонам. Все! Баста! Достаточно ее повоспитывал. Пора уже вмешаться в ситуацию! Швыряю бокал с вискарем на стол, иду в их сторону.

– Съ*бал отсюда! – рычу на Даву.

Тот, видя что дело плохо, мирно делает ноги, мгновенно переключаясь на более сговорчивых девушек. Я же хватаю Милану за предплечье, сжимаю его так, что девушка морщится, но мне все равно на ее сантименты.

– Отпустите, у меня синяк останется!

– А ну пойдем выйдем, разговор есть! – рычу я, нисколько не заботясь, что у нашей сцены есть зрители. И не мало.

***

Милана

– Отпустите! – он так сдавил мою руку, что меня типает от боли.

Какая же в нем бешеная нереальная энергетика!

Тем не менее, мой призыв доходит до его мозга. Давление на предплечье уменьшается в несколько раз. Но все равно, Максим Эмирханович выволакивает меня из банкетного зала.

– Куда вы меня тащите? – не совсем понимаю я.

Но, босс, видимо не считает нужным ставить меня в известность. Заталкивает в первую попавшуюся дверь подсобного помещения. Поворачивает ручку замка. Вспыхивает щелчок выключателя.