Милашка для грубияна - стр. 54
– Какую стройку? – удивляюсь, потому что впервые слышу, чтобы холдинг Вишневского что-то строил.
– Торгового центра на Тарасовской.
– Серьезно? – моему удивлению нет предела.
– Ага, – спокойно отвечает парень. – Знаешь, есть такая пословица – “Мужчина в своей жизни должен сделать три вещи: посадить дерево, построить дом и вырастить сына”. Так вот, деревья я сажал еще в школе, сына растить пока рано, а дом у меня есть. Но надо же что-то строить? – поворачивается ко мне, и на его лице появляется подобие улыбки.
Слава Богу, хоть так, а то я думала, будет игнорировать все две недели.
– Похвально, – киваю головой, после чего парень отворачивается.
– Можешь в интервью вставить, если хочешь, – и снова безразличный тон.
– Обязательно.
Паркуемся прямо перед входом в здание, которое уже практически закончено. Вишневский заставляет меня надеть каску, из-за чего приходится развязать хвост. Он поправляет мои волосы, а я молча наблюдаю за происходящим. У него точно нет брата-близнеца?
Надевает каску сам и следует за прорабом (если я правильно поняла, кто такой Викторович) внутрь здания. А я плетусь следом, стараясь не отставать.
– Какого рожна ты отрываешь меня от дел? – Артем орет на того самого Викторовича. – Сами не можете справиться?
– Артем Валерьевич, – мужчина произносит жалобно, чуть ли не плача, в ответ. – Я не виноват.
Ступеньки неровные, но я пытаюсь идти аккуратно. На предпоследней перед вторым этажом наступаю на камень, который не замечаю, и нога подворачивается, а я лечу в пропасть – сбоку пустота. Ахаю и пытаюсь поймать руками воздух.
Сильные руки ловят меня за талию и прижимают к мускулистому телу. Закрываю глаза, пытаясь унять сердцебиение. Стою, не двигаясь и еле сдерживая подступившие к горлу слезы.
– Катя, – слышу взволнованный голос Артема. – С тобой все в порядке? – молчу, прижавшись к его груди. Даже чувствую, как бьется сердце. – Катя, – опять зовет меня по имени. – Открой глаза, я тебя держу, все позади.
Не хочу открывать глаза, и отпускать сейчас его тоже не хочу. Но он немного отодвигается от меня сам, одной рукой заставляя поднять голову выше. Вторая продолжает крепко держать меня за талию.
– В порядке, – тихо шепчу, борясь со слезами.
– Тогда глаза открой. Ты слишком бледная.
– Не открою, – голос предательски дрожит, и я чувствую, как неожиданная слезинка скатывается по щеке.
– Как я испугался, – он снова прижимает мое лицо к груди. – Какого хрена, Викторович, вы до сих пор перила не поставили? – орет куда-то в сторону. – Уволю всех нахрен!
– Артем Валерьевич, – слышу испуганный голос прораба. – Миленький, мы ж не специально.