Между нами секрет - стр. 32
Зачем осталась? Почему не уйду? Какой от меня толк?
Эти и другие вопросы мигом стираются из мыслей, когда на горизонте появляется охрана. Главное – вовремя, что уж там.
Ярик и его знакомый говорят с ними уже спокойно, объясняют, что конфликт исчерпан, еще спорят, на чье имя бой посуды записать – там, оказывается, разбили что-то? После Рэм – или Рома, как оказывается – вручает младшему с опухшим носом ключи и отправляет ждать в машину, бросив вдогонку, чтобы педали не трогал. Я бы на месте старшего к автомобилю такого брата не подпустила, но дело не мое.
– Пригласил бы за стол с нами посидеть, да, видимо, придется малому нос вправлять. Чтоб ты понимал, это уже не впервой. – Вздыхает устало.
– В следующий раз. У меня тренировка рано утром. Парни предложили в среду товарищеский матч сыграть, тряхнуть стариной. Присоединяйся, кстати, если надумаешь, и малого можешь взять, у нас голкипера нет.
– Ой, я тебя умоляю! У него уже год как тусовки вместо спорта. Так что тылы ваши с ним вряд ли будут защищены.
Ярик смеется звонко, от этих звуков что-то приятно вибрирует в груди. Теряюсь снова, ощущения странные, будто растекаюсь, как подтаявшее желе. Вздрагиваю, когда Жаров вдруг подходит ко мне, хватает за локоть без предисловий и утягивает за собой.
Лишь на улице понимаю, насколько тот напряжен: не руки – стальные канаты, на которые я разве что слюну не пускаю. Перебираю ногами, чтобы поспеть за ним. Пьяный мозг работает избирательно, он совсем стирает неприятную драку и Сережу, зато кидает на повтор Жарова – его смех, уверенный твердый голос, дурацкую кожаную куртку, которая не скрывает, а только подчеркивает рельефные мышцы.
Ладно, надеюсь, протрезвею – пройдет.
– А кто это был? – спрашиваю уже в машине, поймав себя на мысли, что не видела Ярика пьющим сегодня.
– Так, – нехотя отвечает, – пересекались в Штатах пару раз.
Я киваю, а затем, окутанная теплом и приятным цитрусовым ароматом, просто… отключаюсь. Это все алкоголь, я до сих пор не в ладах с ним.
– Просыпайся, красавица.
Веки пудовые, шею ломит, во рту сухо, как в долинах Мак-Мердо*. Вот вроде бы всего-то пару – ну ладно, чуточку больше – коктейлей, а чувствую себя разбитой. И все же первая мысль, которая меня посещает, когда открываю глаза – Ярик совсем не похож на Чудовище. В том коротком сне, что успел случиться, пока я сопела в машине, мы танцевали вместе. Жаров был, черт его дери, Принцем! А вот вторая мысль заставляет резко выпрямиться, отстегнуть ремень, который вроде бы не пристегивала, и выскочить из машины.