Метро 2033: Крым - стр. 25
Высунув голову, Пошта огляделся.
Ба, знакомые все лица! Зубочистка! А он что тут делает?
Похоже было, что Зубочистка замыслил побег. Он крался, пригнувшись, вдоль рядов багги, и тащил за собой рюкзак. На груди у молодого балаклавца висел старый, обтрепанный противогаз, на боку – мешок с запасными фильтрами и емкости с питательной смесью.
На лице Зубочистки читался экзистенциальный ужас.
Пошта негромко присвистнул, и Зубочистка замер, оцепенев.
– Далеко собрался? – поинтересовался листоноша.
– Ты где? – испуганно завертел головой Зубочистка.
– У тебя над головой. Вверх посмотри, болван!
Зубочистка запрокинул голову:
– Ух ты! Ты как туда забрался?!
– По лестнице, – проворчал Пошта. – Что там, внизу?
– Жопа там, – погрустнел Зубочистка. – Полная. Морлоки два уровня сожгли. Подорвали баллоны с пропаном. И продовольственные склады – тоже. Курдулька объявила, что с сегодняшнего дня рацион урезают вдвое.
– И ты решил свалить, – резюмировал Пошта, вылезая наконец-то из шахты и мягко спрыгивая на пол.
– Да я не из-за этого! – возмутился Зубочистка. – Просто все равно нам всем капец. Ну отбили мы одну атаку, отбили вторую. Толку-то?! Морлоки плодятся быстрее, чем их убиваем. Последняя волна была – молодняк совсем, не больше метра ростом, а злобные, кусачие, что твои акулы. Нет у нас шансов выжить, нету! Числом задавят, твари!
«Молодой, а соображает, – отметил Пошта. – Возьму-ка я его с собой. Жалко бросать толкового парнишку в этом подземном болоте!»
– И как ты собрался удирать, позволь спросить? – поинтересовался листоноша.
– Я багги угоню!
– А водить-то ты умеешь? – усомнился Пошта.
– А то! Я до Катаклизма, знаешь, кем был? Летчиком! Гражданская авиация, слыхал про такую? Уж с этим драндулетом-то я справлюсь!
Пошта опешил. Выходит, Зубочистка – совсем не такой сопляк, каким выглядит. Летчик. Однако…
– Как же тебя в Балаклаву-то занесло? – спросил Пошта.
– А, – махнул рукой Зубочистка. – Так жизнь сложилась. Я после Катаклизма в Южной Балаклаве застрял – форт «Бочка смерти», слыхал?
– Слыхал, – мрачно подтвердил Пошта.
– Два года там продержались. Я, жена, двое детей, три племянника, брат жены… Все умерли. Все. Остался я один и двинулся на поиски выживших. Долго бродил, пока сюда вот не пришел. Думал тут – нормально: община, порядок, перспектива. Фигушки! Та же хрень, только в профиль. Зарыться поглубже и сидеть, пока не сдохнем. Валить надо!
– Надо, – согласился Пошта. – Только не на багги. Далеко мы на нем не уедем. Бензин мы где, по-твоему, брать будем?
– Опаньки, – скис Зубочистка. – Об этом я как-то не подумал.