Метастансы (сторона А) - стр. 11
Со сфер не до форсу? и морфий для форм a la morte.
Морфемные рифмы оформлены фирменно в морге.
Орфей псевдомоден – здесь фотогеничен Георгий.
Фартово кефиривший морду,
Мир метафоричен,
Как Forman’s перфоманс,
И Фомас Аквинский, и Моцарт,
Офелии выдавший фору (но вера аморфна!),
И Я, саммертаймно прилегший Горгоной на Порги.
Мне скучно без оргий.
Мне скучно, Бесс!
Теофобия
Ничего не менялось: каменный
Стал внезапно паркетно-кафельным…
Что здесь? Часто пинали Каина
Или слишком ласкали Авеля?
Слишком быстро успели выплюнуть,
Да не всё до конца отхаркалось —
Затолкали закладкой в Библию,
То ль в Матфеево, то ли в Марково.
Как здесь? Рай для несвежевыбитых
Или лай для инцеста с голосом?
Если с ночи душа не выбрита,
Между строк остаются полосы.
Ради Бога, не надо ключей Петра!
«Ты с ним был?» – не тяни с ответиком.
Ведь писали не сказку четверо —
Дело шили неровным крестиком.
Кто здесь? Лжеадвокаты Каина
Или псевдофанаты Авеля?
Просто в этом дерьме раскаянье
Жизнь не делает комфортабельней.
По Гейне
Трещина мира проходит
через сердце поэта.
Г. Гейне
Мир целёхонек – сердце в трещинах,
И бессовестно жжёт нутро.
На какую б ни ставил женщину,
Шарик прыгал всегда в «зеро».
Сколько галстуков испомажено
И испорчено простыней!
Пусть бросалась в постель не каждая —
Всё равно б не хватило дней.
Видно, счастье не мне завещано —
Не вписали туда любовь.
Сколько б я ни сдавался женщинам,
Оставалась холодной кровь.
Сколько нервов наэкономлено,
Сколько денег легло на счёт.
Только круто в карьер несло меня —
Потеряли и Бог, и Чёрт.
Лишь судьбу безнадёжно-вещую
Растранжирил на ремесло.
Ни одну не любил я женщину.
Как им всё-таки повезло!
Семь блюзов
1
Секундой бы позже – и выжил,
Себя раскорячив.
Простишь,
Что пел, не стесняясь отрыжек,
И пропил билет на Париж?
Что, пялясь в оконную темень,
Висит на ремне «Англетер»?
За что меня глупое время
Рывком переводит в партер?
Под горлышко знаком вопроса,
Повисшим на первой струне,
Чтоб жёг об язык папиросы
За тридцать фальшивых монет.
Не складывай губки в конвертик —
Он снова уйдёт без письма.
За что же, карабкаясь к смерти,
Я снова катился с ума?
Малышка, сопливым минетом
Не пишут на сердце: «Люблю!»
Никто из залезших к поэту
Не смог – и в постель, и в петлю.
2
У тебя ли по зиме в долг земли просить?
Два аршина не нашил – крест не врос в песок.
И зачем тебе глаза мои экслибрисом,
да и мне твой поцелуй вместо росписи?
Мужики тебе (себе ль вперекор) дают?
Может, совесть стыд опять перевесила?
Что ж, попрыгай, постегаю аккордами.
Может, пили тяжело – жили весело.
Без закуски прёт назад? В закрома хромай.
А не хочешь жечь нутро – лучше в лес вали.