Месть мажора - стр. 2

— Ты, курица, будешь еще кровавыми слезами умываться, проклянешь тот день, когда появилась на свет.

Этот гад приложил все усилия, чтобы я оказалась на скамье подсудимых. Безжалостный дьявол, мерзкий мажор, золотая молодежь! Никакие доводы следствия, что все улики смазаны, вторичны и нет свидетелей, не убедили его. Не знаю, чем, деньгами или властью, но он добился, чтобы дело рассматривали в суде.

Перевожу взгляд на прокурора. Об этом человеке ходят легенды. Ни одного проигранного заключения. Что может сделать против этого юридического монстра мой зеленый адвокатик, совсем мальчишка.

Ни-че-го!

«Я выдержу! Обязательно!» — повторяю про себя эти слова, как молитву. — Ради Матвея выдержу. Ради нас! Пусть только у него все будет хорошо!»

— Встать! Суд идет! — произносит секретарь.

Люди начинают подниматься, шурша одеждой, плач матери становится громче. «Господи, об одном прошу: дай мне силы!» — моя молитва похожа на стон, рвущийся прямо из сердца, но мне сейчас так нужна поддержка!

— Мы начинаем заседание районного суда столицы. Слушание номер сто тридцать восемь «ДТП со смертельным исходом и сокрытие с места преступления». Ответчик — госпожа Арина Васильева, пожалуйста, встаньте.

— Вставай! — приказывает конвоир и дергает меня за локоть. — Чего расселась?

Я пытаюсь подняться, но колени подгибаются. Качаюсь в сторону, ударяюсь плечом о решетку, вскрикиваю от боли.

— Пьяная, что ли? — шипит на меня конвоир и дергает вверх. — И когда успела?

Все плывет перед глазами, я едва вижу прокурора, который приближается ко мне.

— Если бы вы были более осторожной, то эта жизнь могла быть спасена, — говорит он.

И каждое слово тяжелым камнем падает на голову, отчего я опускаю ее все ниже.

— Простите, — только шепчу в ответ.

— Не у меня надо просить прощения, — грозно с высоты своего роста вещает прокурор. — Эти люди, — широкий жест в сторону родителей жертвы, — потеряли дочь. Ваше безответственное поведение отняло жизнь у девушки.

— Доченька! Как же так вышло?

Протяжный стон несется по залу, и люди встряхиваются, начинают перешептываться, показывать на меня пальцами.

Слезы текут по щекам, капают с подбородка. Вытирать их руками, скованными наручниками, неудобно, отчего чувствую еще большую неловкость и стыд.

— Простите, — поворачиваюсь в сторону родителей.

— Оправдать такой поступок невозможно! — хлопает ладонью по столу прокурор, я вздрагиваю и втягиваю голову в плечи.

— Протестую! — вскакивает мой адвокатик. — Ваша честь, прокурор оказывает психологическое давление на подсудимую.

— Протест принят, — машет рукой судья.