Мажор, твоё сердце – лёд - стр. 8
Потом замечает, как я внимательно на неё смотрю, и выпрямляется:
— Шишкина? Чего ты на меня пылишься?
— Вообще-то, это ты подошла к нам.
— Как же ты меня бесишь! — шипит и проходит мимо, задевая мое плечо.
— Хватит к ней цепляться! — кричит Амелия ей в спину, но та делает вид, что не слышит.
Подруга хочет ещё что-то сказать, но я ее останавливаю:
— Не надо, забудь.
— Так ты пойдёшь со мной на хоккей?
— Где будет игра?
— В Центральном ледовом дворце.
— Ладно, пойдём на твой хоккей.
Амелия прыгает от радости, улыбается. Нетрудно догадаться, почему она хочет пойти именно туда. Булат будут играть, она хочет лишний раз на него полюбоваться.
Когда мы выходим, я спрашиваю у подруги:
— Как ваша переписка?
— Хорошо, он отвечает мне… Но знаешь, что меня беспокоит.
— Что?
— Встретиться не предлагает.
— А что, если бы предложил, ты бы пошла с ним на свидание? — удивляюсь я.
— Конечно! — Амелия рьяно кивает.
— Как бы ты нашла на это время?
— Кать… Ну, ты серьезно? Для любви всегда можно время найти. Я и тебе советую сходить на свидание, между прочим, иногда отвлекаться от спорта помогает для результатов. Я где-то читала.
Я улыбаюсь. Нет, на самом деле, Амелия – удивительная. Она все успевает. И влюбиться, и заниматься спортом, и учиться в лучшем лицее города (она в одиннадцатом классе). При этом ещё читает и смотрит сериалы. Как будто это у меня всего двадцать четыре часа в сутках, а у неё все семьдесят…
***
Вечером приходит очередное сообщение от моего «поклонника». Я беру телефон в руки и первый раз задумываюсь: а почему я до сих пор не удалила приложение?
Сама не знаю, неужели мне нравится получать сообщение от этого парня, которого я даже никогда не видела?
Прежде чем прочитать, что он там написал, я ещё раз открываю его фотографию и приближаю. Красивый, наверное, девушки за ним табунами вьются. Выглядит на двадцать пять… Широкие плечи, сильные мышцы видны даже сквозь майку. Зачем он пишет именно мне? Неужели я, правда, ему чем-то приглянулась.
Или это ненастоящая фотка? Вдруг на самом деле он прыщавый очкарик, который пытается заарканить хоть какую-нибудь девицу.
Брррр. Аж мурашки по коже, как представлю.
Я захожу в сообщения и читаю.
— Завтра Международный женский день. Можно мы встретимся, и я поздравлю тебя лично? Если согласишься, обещаю, ты никогда этого не забудешь. Соглашайся, принцесса!
Принцесса… Меня так с детского сада никто не называл.
Я задумываюсь на секунду. От всех его сообщений веет такой уверенностью в себе, вряд ли он прыщавый очкарик. Иногда мне, правда, интересно с ним встретиться, чтобы узнать: ну, неужели он так хорош, как о себе пишет? Или это просто огромное раздутое эго?