Мажор. Право на ошибку - стр. 7
– Я так понимаю, мне сейчас нужно вам “спасибо” сказать? – язвлю, едва сдерживая слезы, хотя на языке вертится парочка нелицеприятных фраз.
Я же девушка с провинции – мне простительны вульгарные словечки и поведение истерички. Если что, спишут на происхождение – я уже давно к этому привыкла.
– Зайдешь через пару дней к Киму, он тебе фото подарит, – улыбается начальница, как будто делает мне величайшее одолжение. – Считай, бесплатно тебе портфолио пополнили.
Косится на парня, а тот поддакивает Аделаиде. Ну, стерва, ты еще пожалеешь, что так со мной обошлась. Это, по ее мнению, “шанс”? Пробы, в которых у меня вообще нет никаких шансов – даже боюсь представить, сколько знаменитых моделей будут подсовывать директору этой самой фармацевтической компании.
Куда уж нам, провинциалкам, до них…
Настроение на нуле, когда иду домой. К черту общественный транспорт – лучше пешком прогуляюсь, может, какие мысли в голову придут. Но их нет, хоть ты тресни, а настроение падает ниже плинтуса.
– Неудачница! – ворчу себе под нос, когда захожу в съемную квартиру. – Дура доверчивая! – швыряю ключи на тумбочку и направляюсь в спальню.
Делаю глубокий вдох, затем резкий выдох и падаю спиной на матрац. Закрываю глаза, чувствуя, как предательские слезы все же прорываются наружу.
Мне обидно и безумно стыдно.
Что придется возвращаться домой. В нищету, из которой я еле-еле вырвалась.
– Ненавижу…
Глава 3
Платон
Что ж так башка-то трещит! Как будто кто-то специально по ней бьет молотом – бабах, бабах, бабах! Пульс громко стучит в висках, и, кажется, сейчас моя головушка просто разорвется на несколько частей.
– Платон Романович… – слышу женский голос и поднимаю глаза.
– Что?
Даже говорить больно, теперь еще и звенит в башке. И таблетки не помогают, да что, черт возьми, происходит?
– Вы модель выбрали? – секретарь знает о моей головной боли, поэтому разговаривает тихонечко, но мне-то от этого легче не становится.
Хочется сейчас закрыться в спальне на сто замков, завалиться в кровать и послать весь этот чертов мир нахрен. Лишь бы все заткнулись. Не трогали меня.
Боже, когда же я наконец-то высплюсь по-человечески? Работа, работа и одна сплошная работа уже год, если не больше. Вот же подфартило мне, так подфартило. Жил себе спокойно, не тужил, шлялся по клубам, зажигал с девчонками, тратил папины деньги, гонял на крутой тачке по городу, и тут на тебе, сынок, “подарочек”.
Всем на дни рождения дарят нормальные подарки – дорогие машины, квартиры, виллы, личный счет с шестью нулями, а мне предки организовали геморрой.