Мажор из прошлого. Танец на осколках - стр. 7
И всё же злорадствовать не выходит. Птичка, такая тоненькая и хрупкая. Запрокидывает голову и закрывает глаза ладонью. Запястье будто веточка. Нет, не могу я так просто игнорировать. Даже если играет и врёт, что я за человек такой буду, если брошу девчонку реветь на пороге зала? Может она и лгунья, но вид такой, что обнять и пожалеть, иначе никак.
— Осторожно!
Оглядываюсь и тут же замечаю долбанутого самокатчика, который несётся прямо на неё. Реагирую раньше, чем осознаю, что делаю. Перехватываю Катю, прижимаю к груди и отшатываюсь, а этот камикадзе проносится мимо. Он даже не оглядывается, проверить как девушка, которую он едва не сбил. Чёрт в мире столько идиотов… Такое чувство, что это мы зря вышли на пешеходный тротуар и вообще сами виноваты, что он нас чуть не сбил.
— Денис?
Опускаю взгляд и встречаюсь с серыми глазами Кати. Покрасневшие, всё ещё блестящие от слёз. Какая же она красивая! Будто током электрическим прошибает от ощущения хрупкого тела, прижатого ко мне…
— Ну привет, птичка.
— Не называй меня так! — она вырывается из рук. Я не держу. — Что ты здесь делаешь?!
— Да так, по делам пришёл.
— Каким ещё делам?! — Катя явно нервничает. — Ты же бросил всё. У тебя здесь нет никаких дел!
Чёрт, а я и забыл, какой колючкой она бывает. Снова будто бы чувствую себя мальчишкой, который был готов за неё с крыши прыгнуть. Вот только ей всё это не интересно.
— Ну как же, а тебя спасать? — усмехаюсь я. — Вот, только на улицу вышла, а уже чуть жизни не лишилась. Ты хоть представляешь, сколько аварий происходит каждый год? В них люди так-то гибнут. Или что, ты лежишь на облачках и до проблем внешнего мира дела нет?
На её лице вспыхивает сперва возмущение, а после… боль? Будто я сказал что-то совершенно не то.
— Арский, ты больной?! — она сжимает кулаки. — Как у тебя, сволочи, вообще язык-то повернулся?! Ты адекватный, нет?
Звучит так, будто я чего-то не знаю. Вопрос только — чего именно?
— Ладно, не рычи. — поднимаю ладони. — Любовь всей твоей жизни тут?
Молчит и заливается краской. Что я такого говорю-то, что она готова на меня с кулаками кинуться?
— Нет у меня никакой любви!
— Что, и даже танцевать перестала? — хмыкаю я. — Купальник надеваешь просто вспомнить молодость? Иди внутрь, сама знаешь ,что в джазовках на улицу нельзя. Это даже я помню.
— Надо же, — язвит она, — ты ещё что-то помнишь после того, как бросил меня накануне важного конкурса? Я думала, ты память себе стёр.
— Как в «Людях в чёрном»? — усмехаюсь я.
— Скорее лоботомией, — огрызается Катя и обнимает себя за плечи. Похоже, она начинает понимать, что в таком виде бегать по улице не лучшая идея и входит вместе со мной в здание.