Мажор из прошлого. Танец на осколках - стр. 4
Дорогие читатели!
Добро пожаловать в новую историю, в которой будет и предательство, и недоговоренность, и яркая, обжигающая любовь. Много эмоций и чуть-чуть танцев.
Ваши звездочки, комментарии -- лучший комплимент авторам.
Всех любим, ваши
Дарина и Лисса.
3. Глава 3. Скучная
Я примерно прикидываю, сколько нулей в этой сумме и охаю.
— Дима, да я если даже квартиру продам, не покрою этой суммы, — пытаюсь воззвать я к его совести.
— Так в чём проблема? Заработай телом, — ехидно улыбается он.
Я краснею и прикрываю рот рукой, понимая, что он мне предлагает.
— Катя-Катя, — качает головой, — я говорил про танцы, а не про то, о чём ты сейчас подумала. Оставь это на крайний случай.
Он встаёт, хватает меня за запястье и тащит на выход. Знаю, что останутся синяки, но не решаюсь возразить. Его прикосновение вызывает тошноту, особенно в совокупности с воспоминаниями о том, как мне были его ласки приятны.
Еле успеваю переставлять ноги, чтобы не упасть. Он дотаскивает таким макаром меня до клуба и вталкивает в раздевалку. Никого из посторонних ещё нет, поэтому мы наедине.
— Переодевайся, — командует, усевшись на скамейку у шкафчиков.
Обхватываю себя за плечи, понимая, что он делает это специально, чтобы унизить.
— Выйди, пожалуйста, — прошу я.
— Зачем? — он только вытягивает ноги и с интересом всматривается в меня. — Раньше не припомню, чтобы ты меня стеснялась. Да и где гарантии, что ты не сбежишь, как только я выйду?
— Я не сбегу, — осипшим голосом шепчу я.
— Нет, Катенька, — он качает головой и не двигается с места. — Я понаблюдаю.
Я отворачиваюсь и открываю свой шкафчик. Достаю свою сумку, понимая, что мне переодеваться полностью, до самого нижнего белья.
Да, он тысячу раз видел меня такой. Но… Тогда я не знала про Кристину. Я воспринимала Диму как человека, которому можно доверять, как любимого парня, как того, с кем однажды смогу разделить свою жизнь.
Стягиваю с себя штаны, оставаясь в футболке, которая хоть частично прикрывает попу и натягиваю тренировочный купальник. Вытащив руки из рукавов, умудряюсь натянуть купальник под тканью футболки, не снимая её.
— Какая же ты… — цыкает Дима. — Скучная.
И выходит из раздевалки в зал. Я выдыхаю, и кажется, что вместе с воздухом из меня выходят силы. Я опускаюсь на лавку и прислоняюсь лбом к холодному металлу шкафчиков.
По щеке катится обжигающая слеза. А ведь я думала ещё недавно, что совсем разучилась плакать…
Вытираю основанием ладони щеки, заставляю себя собраться и закрываю шкафчик. Я смогу. Это же просто спорт. Ничего личного, правда? Сама виновата, накрутила не пойми чего. Нафантазировала, что те эмоции и чувства, что нам необходимо проживать в танце, имеют много общего с реальной жизнью.