Мажор из прошлого. Танец на осколках - стр. 37
– Я никуда с тобой не поеду. Мне нужно домой, у мамы какие-то проблемы, так что на тренировку я приеду позже.
– Кать, ты реально не врубаешься? – ухмыляется Дима. – Ты будешь делать ровно то, что я сказал.
– С какого перепугу? – взрываюсь я. – Ты меня слышал вообще?! У моей мамы проблемы! И пока я не помогу ей, мне плевать на всё!
Я собираюсь выйти из комнаты, но Дима ловит меня за локоть, больно сжимает его и заставляет остановиться.
– Слушай сюда, Катенька. Тебе лучше следить за язычком и не устраивать истерик. А то вдруг в квартире твоей матери санитары из психушки? Делают опись всего, что в вашем клоповнике есть, наблюдают за тем, как ведёт себя твоя мать и насколько она самостоятельна в вопросах. Ты же прекрасно понимаешь, какие выводы они сделают? К слову, у меня, в каком-то смысле, есть некоторые знакомства, которые могли бы повлиять на результат этой… проверки, скажем так.
Сердце стучит уже в горле, по спине ползут липкие щупальца страха, а ноги кажутся ватными.
Мама… как же это? Я будто наяву вижу, как чужие люди ходят по нашему дому. Заходят в спальню к маме, видят там бардак. Она забывает класть вещи на места, может оставить где-то на виду то, что не стоит показывать, кому попало. Оставлять мусор. Я, конечно, захожу прибраться, но вчера уехала, не успев ничего сделать, сегодня не появлялась.
Она и не готовила давно, суп, как сама сказала, уже доела, так что к не слишком впечатляющей богатствами картине прибавляется пустой холодильник, грязная посуда в раковине, возможно ещё что-то, что мама забыла убрать в шкаф или холодильник.
Ей и правда нужна помощь. Она сейчас просто не видит, что что-то не так. Обычно она аккуратная, но после случившегося элементарно забывает сходить помыться, большую часть дня занимается не пойми чем.
– Зачем ты так? – спрашиваю, пытаясь сдержать слёзы. – Ты же знаешь… что мы пережили.
– Конечно, знаю. А ещё знаю, что ей нужна помощь, ты же не станешь это отрицать? Вот только помощь может быть разной. Я могу оплатить ей хорошего психиатра, который выпишет правильные таблетки, а могу направить в государственную психушку.
Сердце ухает в пятки, кожа покрывается колючими мурашками. У родителей не было лишних денег, поэтому мне часто приходилось проходить диспансеризацию в обычных поликлиниках и их состояние оставляло желать лучшего. Почему-то мне кажется, что в случае с психиатрической клиникой картина будет ещё хуже. Не хочу, чтобы мама туда попала.
– И чего… ты хочешь?
– А я уже объяснил. Ты делаешь, что я сказал, становишься моей женой и, наконец, прекращаешь ныть, берёшь свои вещи и идёшь на тренировку.