Майор Бойцов желает познакомиться - стр. 31

Благодаря внеплановому больничному в комнате идеальный порядок. Даже вода в аквариуме свежая.

— Придумала! — Я сдираю со стены карнавальную маску, которую выиграла на квесте в прошлом году. — Мы сделаем твои фотографии без лица.

— Как понять «без лица»? — пугается Маргарита и накрывает щеки ладонями.

— Не бойся. Операция не понадобится, — смеюсь. — Встань-ка вот сюда.

Слава богу, в моей комнате майор не был, поэтому точно не вычислит обстановку. А маска Ритке очень даже идет.

Делаю несколько фотографий в полный рост.

Когда аккаунт «Сюзи, 23» наконец-то создан, мы с Ритой по-деловому пожимаем друг другу руки. Словно после самой сложной спецоперации. Поболтав за чаем на кухне, прощаемся.

Поздним вечером я усаживаюсь за компьютер и еще раз просматриваю страницу своего майора. Кстати, надо отвыкать так его называть. Никакой Бойцов не мой. Много чести.

Изучаю фотографии. Их всего две. На одной Тимур на фоне горного массива в своей коричневой кожаной куртке и джинсах. Лицо довольное, будто пятерку получил. Я злюсь, потому что, глядя на его крепкое тело и широкий подбородок, снова таю, как фруктовое мороженое. Перелистываю. На втором снимке не легче. Бойцов на фоне тех же гор — с голым торсом и фирменным прищуром. Сглатываю слюну, пересчитывая кубики на прессе своего любовника. Вряд ли забудется, что на ощупь они рельефные и твердые.

«Прищур» я сохраняю на рабочий стол. Для дела, естественно.

Зеленый значок «онлайн» рядом с фотографиями майора вдохновляет, поэтому, набравшись смелости и напомнив себе, что мужчины любят неожиданности, пишу Бойцову первая:

«Привет, Тимур! Красивые горы. У тебя, случайно, отмычки не найдется?»

Задерживаю дыхание, пока «Тимур, 32» печатает сообщение.

«Незаконное проникновение в жилище, совершенное против воли проживающего в нем лица, наказывается штрафом в размере до сорока тысяч рублей. Статья 139 УК РФ. Не благодари».

М-да. Флирт на уровне тумбочки для обуви, товарищ начальник.

Снова вжившись в роль глупой блондинки, я отвечаю:

«Да ты что, Тимур? Мне в свою квартиру позарез надо попасть. Стою на лестничной площадке одна-одинешенька. Ноги замерзли».

Дополняю сообщение плачущими смайлами и заранее припасенным «боевым оружием» — фотоснимком Риткиных ног. Вид сверху.

Пока я гипнотизирую экран, в комнату заглядывает мама:

— Валерун, ты чего, как Кощей, в темноте сидишь? Глаза испортишь.

— Все нормально, мам.

— На работу когда уже выйдешь? Скоро на стены будешь лезть от безделья. Как вообще можно столько лежать?

— Отдыхать тоже надо, — фыркаю.

— Отдых — это смена деятельности, Валерия, — назидательно выговаривает мама. — А ты не при смерти.