Мастер третьего ранга - стр. 2
Мертвый лунный космопорт, он же гигантская судоверфь, сотни лет разрушался, окутывая лунную орбиту слабой светящейся дымкой, из миллионов мелких осколков и крупными обломками от некогда огромных, космических кораблей.
– Вань, может костерчик разжечь? Движок уже остыл, совсем не греет, – с мольбой воззрился на Ивана протеже.
– Жги Юрка, фиг с тобой. Не–то околеешь тут, от холодины. Да и зверье огнем, да дымком следует припугнуть. Глядишь, и не слопают тебя вместе с нашими припасами. А припасы–то жалко.
– Угу–угу, – подтверждая слова хозяина воскликнул филин Фома, заерзав в закрепленной на мотоцикле переноске.
– А я разве не иду с тобой? – удивился и в тоже время насторожился парень.
– Сам видишь, не заладилось у тебя с нашим объектом. Ты вчера едва не околел. Хотя я тебе и говорил, не нарывайся.
– А че он хрыч старый, – оправдывался парень, – упертый как осел. – Он поднялся и стал собирать сухие ветки, коих вдоволь валялось под густой кроной скрипучего дерева. – Ладно, побуду тут, на посту. А–то эти чертовы еноты опять еду сопрут.
– Да, действительно упрямый нам попался объект, – согласился наставник, – вредный дед, да оно и понятно. Но сегодня я с ним попробую потолковать по–другому.
Мастер обреченно вздохнул, при мысли об упертом старике. Тот уже два дня кровь у них пил, со своими выкрутасами. Неугомонный встретился объект. Сладу с ним нет.
Пройдя к мотоциклу, Иван открыл дверцу переноски, затем, чтобы пернатый увалень Фома полетел, поразмялся. Тот в последнее время совсем разленился. Даже охотиться перестал. А зачем? Хозяин и так накормит.
Дверца открылась, и Фома, вылупив на хозяина желтые глазища, склонил голову набок. Но из переноски не сделал ни шагу. Он нахохлился и раскрыл клюв будто бы птенец, мол, давай хозяин, корми скорей.
– Хох, да ты братец вообще обнаглел, – стал бранить питомца Иван, – и так задницу отъел, скоро крылья не поднимут. Дуй, давай, разомнись!
Филин понял, кормить в клетке его не будут, защелкнул клюв и вышел из переноски. Покрутив головой он бесшумно вспорхнул, обдал Ивана ураганным ветром, и вместо того чтобы улететь, сел ему на плечо. Острые крючья когтей заскребли, пытаясь удобней уцепиться за наплечник из нескольких слоев грубой свиной кожи.
– Юрка! Глянь на нашего кабана! Фома наш, больше не орел. Я думал он филин, но кажется мне, это пингвин. А тяжелый, сейчас плечо надломит, – подтрунивал питомца Иван.
Фома «угукнув» повернул свою голову к разводящему костер подмастерью.
– Ай–ай–ай, – наигранно покачал головой парень, щурясь от дыма, – толстый, ленивый. Фома, да на тебя скоро не одна уважающая себя сова смотреть не станет. Глянет, да плюнет, мол, не мужик, а толстый индюк какой–то. Не охотник, не самец, а так, фиг пойми, что с крыльями.