Машина до Килиманджаро (сборник) - стр. 35
– Будет дождь, – сказала она.
– А ты и рада, – подметил он, – что все тучами заволокло, а ведь это, может, наш последний день.
– Я слушала прогноз погоды, – поделилась она, – вечером будет ливень, и завтра весь день. Может, уедем сегодня?
– Останемся, вдруг будет ясно? Хочу еще денек поплавать. Между прочим, сегодня я так и не купался.
– И так неплохо было: поболтали, наелись, просто время пролетело.
– Да уж, – он разглядывал свои руки.
Белые полосы тумана стелились над песком.
– Смотри, – обрадовалась она, – мне дождик на нос капнул! – Она странно засмеялась. Ее глаза светились, она помолодела. Она почти что ликовала. – Старый добрый дождь!
– И что здесь смешного? Глупенькая.
– Собирайся, а то нас накроет! – скомандовала она. – Давай, поможешь с одеялами. Бежим скорей!
Он медленно, задумчиво свернул одеяла.
– Черт, хоть последний раз бы поплавать. Разок окунусь, и все. – Он улыбнулся. – Всего на минуту!
– Нет, – побледнела она. – Простудишься, а мне с тобой нянчиться!
– Ладно, ладно. – Он отвернулся от моря. Накрапывал дождь.
Шагая впереди, она направлялась к отелю, тихо напевая что-то себе под нос.
– Постой! – окликнул он.
Она застыла. Не обернулась. Лишь слышала, как удалялся его голос.
– Кто-то в воде, – кричал он, – кто-то тонет!
Ноги не слушались ее. Она слышала, как он побежал прочь.
– Жди здесь! – кричал он. – Сейчас вернусь! Там кто-то в воде! Кажется, женщина!
– Позовем спасателей!
– Никого нет! Поздно! – он со всех ног несся к воде.
– Вернись! – кричала она. – Там никого нет! Вернись, не надо!
– Не переживай, я сейчас! – отозвался он. – Вон там женщина тонет, видишь?
Сгущался туман, на песке чертил узоры дождь, из глубины вод поднималось сияние. Он бежал к воде, и женщина в черном купальнике бежала за ним, бросив все вещи, умоляя и захлебываясь слезами.
– Не надо! – кричала она, простирая к нему руки.
Он скрылся среди черных волн.
Женщина в черном купальнике ждала на берегу, под дождем.
В шесть часов среди туч промелькнуло солнце. Слышалась барабанная дробь дождя, стучавшего по воде.
В глубине моря шевельнулось белое свечение.
Нечто из пены, водорослей, с длинными прядями зеленых волос, качалось на мелководье. В колеблющемся мерцании, на дне, покоился мужчина.
Такой хрупкий. Пузырилась пена. Мелькала галька, билась о гемисферы кораллов, словно ускользающая мысль, и исчезала. Мужчины. Хрупкие. Ломаются, как куклы. Ничего особенного в них нет. Всего минута под водой, и им становится плохо, они уже не замечают ничего вокруг, только брыкаются и раскрывают рот, а затем перестают двигаться. Совсем. Как странно. Столько дней ждать, и ради чего?