Марта. Дорога домой - стр. 21

Несмотря на свои аристократические корни, к которым мой отец постоянно пытался воззвать, кушать я предпочитала на кухне. Все эти светские приемы, фуршеты, этикет за столом, смена приборов и так далее, все это несказанно меня угнетало. То ли дело кухня. Там всегда приятно пахнет, чисто, уютно, по-домашнему, не то, что в гостиной за большим столом. Дома мы пользовались гостиной-столовой только когда приходили гости. Бастиан тоже любил есть на кухне, она у нас просторная, светлая. Но я думаю, совсем не по этой причине, очень уж супруг любил помогать мне. Ах, Бастиан, Бастиан, как же мне без тебя жить? Весело, говоришь? Ну да, только не с моим характером. А ведь придется жить, ничего другого мне просто не остается. Жить, вспоминать, сравнивать и каждый раз убеждаться, что второго такого, как ты, мне не найти.

Да, чужая кухня, а сколько воспоминаний она навеяла. Я ела молча и много, не реагируя на опасливые взгляды поварихи. Лара же, поклевав для приличия, не удержалась и убежала узнать, пришла ли мать в сознание. Я не стала удерживать, им надо многое друг другу сказать. Надеюсь, женщина оправилась от шока и сможет нормально поговорить с дочерью. Сама не понимаю, зачем собираюсь тащить девочку с собой? Ведь знаю, что от нее будет больше проблем, чем пользы. Но оставлять ее в этом доме нельзя. Предчувствие? Возможно. А я привыкла ему доверять. Жаль только, оно редко проявляется. Старалась не думать о том, что могло бы быть, воспользуйся я даром предвидения, как тогда, перед последней практикой. А ведь казалось, что мне удалось изменить судьбу Бастиана и свою заодно, но нет, всего лишь отсрочила.

Конец ознакомительного фрагмента.