Мародеры - стр. 33
– Приткнемся где-то. Как тогда, под навесом, – предложил Вова. – Мертвяки далеко, люди тоже. Местность там дикая…
– Ну, можно… – кивнул я.
Честно сказать, были у меня подозрения, подкрепленные банальной логикой, что если уж в направлении Приморска все полосы оказались забиты, то на дороге в Ахтияр будет то же самое, если не хуже. Короче говоря, хрен мы из города выедем. Но не посмотришь – не узнаешь.
А еще мне не очень хотелось далеко уезжать от Бадатия. Если верить Мурлоку (а причин ему не доверять не было), надо наших девушек и пацана из лагеря забирать. Нечего там ловить, раз эвакуации не будет. Но делать это лучше поутру. Ночью стремно…
Ночь ‒ это неудобное время суток как для проникновения в лагерь, так и для езды по зазомбленному городу. Неудачно наткнешься на одного и станешь, а пока будешь суетиться, другие подтянутся, и все…
Договорившись, мы с Вовой разошлись по машинам и тронулись в путь. И…я чуть было не накаркал: трижды чудом умудрялись избежать столкновения, но на четвертом везение закончилось, и мелкий, какой-то весь обгрызенный зомбак все же умудрился влететь под таранный удар «Киа Рио». На «Чероки» я бы этого даже не заметил, но дешевенький седан оказался не готов к таким испытаниям: крышка капота просто встала дыбом, перекрывая мне обзор, а сама тачка благополучно заглохла, катилась вперед чисто по инерции, благо я скинул в нейтраль передачу.
Еще и ГУР с педалью тормоза сразу же отключились, так что управлять ей стало сложнее, чем старым трактором.
Кое-как затормозив, я пулей вылетел из салона, но чертова крышка капота захлопываться отказалась наглухо, так что ее пришлось в прямом смысле забивать на место прикладом автомата. Вова, увидевший, что со мной случилось, развернулся со скрипом и скрежетом, ударившись боком «Жигуля» о припаркованные у бордюров тачки, вернулся ко мне. Зомбаков на улице хватало, так что его автомат тут же начал истерически плеваться короткими очередями.
– Жека, у меня полтора магазина. Давай быстрее уже! Если что – бросаем на хрен корейца и уходим! – заорал он, стоя и стреляя у водительских дверей машины, готовый в любой момент броситься за руль и дать деру.
– Ни за что! – крикнул я в ответ. – Мы с тобой за него целое сражение устроили. Никаких «бросаем». На трос ее!
Хотя, если честно, я начал прикидывать, как поудобнее взобраться на «Жигуль» и ехать на багажнике – переднее сидение ведь забито…
– Уймись, жлоб! – наорал на меня Вова. – На тросе ее твой любимый джип бы увез, но на груженых «Жигулях»…
– Тогда прикрывай, – упорствовал я, – попробую завестись. Не может машина от одного удара сдохнуть…