Мама для дочки бандита - стр. 18

– Я уже понял, Ром. А из под моста от Миши вести есть? – Рома оглянулся на мост, всматриваясь в темноту.

– Да Мишаня вроде должен был уже прийти. Пойду проверю, – Рома бегом направляется к мосту.

Даже отсюда было видно большой костер. И маленькие точки маячившие вокруг.

Я остался стоять на берегу. Недалеко от машины.

Холодает. Уже середина октября. Сердце сжалось в комок. В таких условиях новорожденному ребенку выжить почти не суждено. Горечь от этой мысли затопило грудь.

В этот момент послышался выстрел. Я вздрогнул. Глянул в сторону моста.

Чертовы застранцы. Что за дерьмо?

Метнувшись к джипу (а если быть точнее медленно доковыляв) занимаю водительское место. Поворачиваю ключ в зажигании. Выворачиваю руль и давлю газ в пол. Машина со свистом крутиться на месте  и когда разворачивается в нужном направлении трогаюсь с места.

Фары бьют вдаль широким потоком света. Переключаю передачу и выжимаю все на что способна машина. Мне необходимо попасть под мост прежде чем произойдет что-то неповторимое.

Когда оказываюсь на месте через несколько минут, бью резко в тормоз не доезжая метра до железной бочки в которой полыхает огонь.

Тут же рядом с ней, сидит Миша согнувшись пополам, рядом с ним пистолет.

Рома держит за волосы старуху. Тычет ей в голову ствол.

Вылезаю из машины и прихрамывая, подхожу ближе. Пистолет держу наготове, направив на стайку бомжей, что сгрудились за спиной парня. Шипят.

– Босс, эта тварь ранила Мишку, – задыхаясь от злобы рычит Рома.

А я перевожу взгляд на Мишу. Сжимаю волосы пятерней на макушке запрокидываю голову назад.

– Куда? – спрашиваю.

– В живот, – закашливается Миша.

– Ром, в машину его сажай. В больницу едим, – парень бьют бабку в затылок и бросает ее на землю.

Подхожу ближе. Старуха копошиться в своих лохмотьях, как навозный червь. Подцепляю ее носком ботинка и поворачиваю на спину.

Патлы разлетаются в разные стороны и я замираю, вцепившись взглядом в ее лицо.

– Жив паскуда, – зло щерит она свой беззубый рот, – а вот деда моего из-за твоего ребенка убили! – завопила она во всю глотку. – Убивицы! Паскуды!

– Вот ты и попалась, дрянь, – хватаю старуху за волосы, и тащу к багажнику.

Боль простреливает позвоночник и ногу. Не обращаю на нее внимание.

Мозг анализирует всю картину молниеносно. Складывает все детали в полный пазл.

Моей девочки со старухой нет. И это, черт побери, плохо! Очень плохо! К горлу подкатывает ком.

– Отпусти меня, скотина! – верещит бомжиха царапая острыми ногтями кожу на запястье.

– Где моя дочь? – задаю вопрос и жду ответа с трепетом.

– Пошел ты к черту! – плюется и выкручивается из моего захвата старуха.