Мама для детей босса - стр. 9
Получается. Ребёнок начинает с удовольствием рассказывать, какая у него комната. За болтовнёй не замечаем, как подъезжаем к двум песочного цвета домам, стоящим под углом друг к другу. Не высотки, но этажей точно больше девяти. Пока мы стоим перед шлагбаумом на въезд, я успеваю увидеть за забором большую детскую площадку. Понятно, территория закрытая. Юра паркуется в подземном гараже.
– Вам на шестой, – указывает налево, – лифт там.
– Я сам покажу, – Костя выпрыгивает из машины, берёт меня за руку.
Поднимаемся, мальчик уверенно подходит к нужной двери – впрочем, на этаже их всего две. Я, с трудом разобравшись с ключами и повозившись, открываю, в коридоре автоматически включается свет. Да уж, это не наша с мамой трёшка.
– Пойдём! – Костя улыбается, стягивает шапку.
– Сначала разденемся, – говорю машинально, расстёгивая замок на куртке, и тут соображаю, что у меня с собой абсолютно ничего нет!
Вот же… Я ни на секунду не задумалась, что надо попросить шефа, чтобы он разрешил мне съездить за вещами. Всё так быстро закрутилось. А теперь и не уедешь. На кого я ребёнка брошу?
Пока помогаю Косте снять курточку и убираю его и свою обувь, решаю, что ничего со мной не сделается. Чай, не королевишна. Зубная щётка с пастой у них тут наверняка найдутся. Переодеться вот только не во что, и спать не в чем, ну да ладно. Где наша не пропадала! В крайнем случае позаимствую какой-нибудь халат. Справлюсь. А завтра Костю в школу отвезём, и как раз время будет к себе в общагу смотаться.
– Ну, давай, показывай мне свою комнату! – улыбаюсь, глядя на мальчика, который от нетерпения чуть не подпрыгивает.
– Вот! – он с гордостью распахивает дверь.
Ну, что сказать – мальчишечья мечта, а не спальня. Один угол занят навороченной шведской стенкой, на кровать, стоящую напротив, надо взбираться по боковой лесенке, внизу уютное пространство с рабочим столом. Костя демонстрирует мне кучу конструкторов, а потом лезет под стол и вытаскивает большую клетку.
– Смотри! – поднимает вверх, чуть не роняя.
Хорошо, я успеваю подхватить снизу. Внутри копошится кто-то мелкий и пушистый. Мышь, что ли? Теперь понятно, почему шеф меня спрашивал, боюсь ли я грызунов.
– Это мистер Крыс, – с гордостью говорит мальчик.
Мы вместе ставим клетку на стол, он открывает дверцу, лезет внутрь и достаёт… хомяка!
Скептически смотрю на мелкое создание в руках ребёнка. Хомяк по имени крыса. Мда.
– Почему ты так его назвал? – спрашиваю Костю.
– У папы Никиты есть два кота, их зовут мистер Дарси и мистер Бингли, – он старательно произносит английские имена, – а у меня мистер Крыс.