Мама для чужой дочки - стр. 3
Таращусь на него, а у самой от таких слов внутри все холодеет. Он же не может быть настолько бесчувственным? Не может же?
– Ты сбрендил? Это же совсем маленький ребенок! – в моем голосе прорезаются истерические нотки.
– Это ты сбрендила. Он чужой. Не твой и не мой. Давай я просто вызову ментов, и пусть они разбираются.
Взгляд цепляется за кусочек белой бумажки.
– Подожди, кажется, тут какая-то записка.
– Полин, я не спал четверо суток. Ты думаешь, мне до каких-то там записок?
Выхватываю листок.
– Подержи, пожалуйста, – протягиваю переноску в сторону Олега.
Он шарахается от меня, как от смертельно больной. Хмыкаю.
Мужчины такие мужчины.
– Не думала, что ты такой трус.
Олег пронзает меня возмущенным взглядом.
– Это чужой ребенок. У меня своих-то нет ещё, а ты предлагаешь рискнуть его сохранностью и взять.
Закатываю глаза.
– Тогда читай, что там, – делаю вторую попытку и тяну руку с запиской, – Олег, мне, вообще-то, тяжело.
–Ну так поставь переноску, где взяла.
Прикрываю глаза. Делаю глубокий вдох. Мысленно приказываю себе терпеть. Олег прав: он понятия не имеет, что такое маленький ребенок. И я даже готова закрыть глаза на его идиотские предложения.
– На холодный и грязный? – выгибаю бровь.
Олег шумно вздыхает.
– Да тут моют полы чаще, чем я у себя.
– А ты моешь полы? – не могу упустить возможность позлить его.
– А они не сами моются? – изображает шок бывший и хватается за все ещё обнаженную грудь.
Взгляд против моей воли прилипает к татуировкам, которые я все это время пыталась забыть. Но сейчас все дни, которые мы провели вместе, навалились с новой силой.
– Записка, – резко перебиваю наш содержательный диалог, – нужно что-то делать с ребенком.
– Я уже предложил, – недовольно бурчит, но вытягивает из моих пальцев бумажку.
Придвигаюсь к нему поближе и тут же жалею об этом. Его тепло и запах заставляют сглотнуть.
А когда-то я думала, что именно с ним у нас может получиться. Ошиблась…
Олег косится на меня. Перехватываю переноску поудобнее, малыш все ещё дремлет, пригревшись в моих руках. А я все сильнее ощущаю, как меня к нему тянет. Хоть и мысленно твержу, что этот ребенок случайный и его нужно будет отдать в соответствующие органы, чтобы разыскать его родителей.
– Бред какой-то, – рычит бывший.
Опускаю глаза на строки, написанные аккуратным почерком, и мои брови ползут вверх от содержания записки.
«Привет, Олег! Если ты читаешь это, значит, ты уже нашел нашу кроху. Да, это твоя дочь. Лизочка. Ей восемь месяцев. Ты, возможно, и не помнишь меня уже. Мы с тобой встречались полтора года назад, и наш роман закончился быстро, а дочь осталась. Умоляю, не бросай её на произвол судьбы. Ей нужна помощь врачей, а у меня совсем нет времени и возможности. Врачи поставили мне страшный диагноз, и через месяц меня может не стать. Одна надежда на тебя, Олег. Я очень надеюсь, что ты не бросишь нашу малышку на произвол судьбы и не отправишь в детский дом. Она там не выживет.