Малютка от друга отца - стр. 27

— Мою бабушку зовут Алиса Олеговна Лапина, — предупреждаю его, когда он открывает мне дверцу машины. Подает руку и помогает выйти из его белого авто.

— Злата, я знаком с твоей бабушкой, — кидает он, закрыв за мной дверь.

— Что?! — удивляюсь и оборачиваюсь к мужчине с широко распахнутыми глазами.

По его выражению лица понимаю, что именно такой реакции он и ожидал. Улыбается, словно довольный кот, получивший рыбку.

— То, что я работал лишь в Европе, не означает, что я с российскими любительницами ювелирных украшений незнаком, — заговаривает он, а затем с гордостью добавляет: — Твоя бабушка мой частый покупатель. Один из самых частых.

— Да?!

Тогда у него, может, и получится выпросить Асю у моей бабушки!

Везучий он, однако.

Охрана пропускает нас на территорию дома без всяких вопросов. Они не возникают даже к Айдарову. Хотя чисто из вредности я ожидала хоть каких-то вопросов в его сторону. Ну, там, документы, осмотр. Вот когда я с бывшим приходила сюда — то они его от и до досмотрели.

А здесь… боятся этого Тимура?

— Дедуль, — быстро чмокаю его в щеку, поймав с подносом в руке недалеко от выхода из дома. — Где бабушка и Ася? — спрашиваю его, потому что звуков никаких нет. А Ася тихо сидеть не умеет.

— Где они еще могут быть? Отмокают маленькие ведьмы, — вздыхает дедушка и протягивает свободную руку Марату. — Добро пожаловать!

— Это мой дедушка Рустам Лапин, — представляю я его в надежде, что хоть кто-то его не знает. — А это Марат Айдаров...

— Друг твоего отца и тот, кому ты с показом каким-то помогаешь, — за меня продолжает дедушка. — Я знаю. Твоя мама вчера заезжала. Рассказывала. А Марата я лично знаю. В Европе встречались.

— Ладно, — закатываю глаза. — Все его знают! Все про него все знают. Даже скучно с вами, господа Лапины, — тяну и прохожу в гостиную. — Скажешь бабуле, что мы будем ждать ее в гостиной. Вместе с моей дочерью! — добавляю на всякий случай.

— Да, — кивает он.

Показываю Марату, чтобы следовал за мной. Идем молча. И не потому, что говорить не о чем. А потому, что я бешусь. Ощущение, что все словно ускользает из моих рук.

Плюхаюсь на ближайший диван. А Марат сразу же начинает разглядывать стены с многочисленными фотографиями нашей семьи. Бабушка такое любит. Увидела у кого-то и себе такое захотела. С моего рождения своим хобби увлеклась.

— Это все вы? — спрашивает он меня после долгого изучения.

— Да. Здесь тысяча с чем-то фотографий, если не ошибаюсь, — пожимаю плечами. — По одной в неделю.

— Ого!

— Да. Бабушкино хобби, — вздыхаю.

— Я могу подойти ближе туда? — указывает на коридор, где фото продолжаются. — Посмотреть?