Размер шрифта
-
+

Маленькая красная кнопка - стр. 3

В стекло осторожно постучали, а я дёрнулась и потёрла лицо, прогоняя воспоминания. Приоткрыла дверь и состроила рожицу:

– Похоже, я моргнула.

– Похоже, – засмеялся Артём, а сын потянул ко мне руки с явным намерением поменять лошадей на переправе. – Выглядишь такой усталой… слушай, может, отпуск, а? Я правда уже забыл, как это работает, но, надеюсь, отдыхать – это всё равно, что кататься на велосипеде.

– На природу? – старательно изображаю интерес, а он прищуривается на один глаз и сажает Ромку мне на колени.

– Вообще, я думал про море.

– Да! – выдаёт сын и хватается обеими руками за руль, пытаясь его раскачать, раскачиваясь сам.

– Маленький подхалим… – фыркаю весело и тут же выражаю обоснованное сомнение: – На море надо лететь, да ещё и с пересадками, Роме будет тяжело, он ещё совсем маленький.

– Да ему год через шесть дней! – возмущается Артём, всегда точно ориентирующийся в новом летоисчислении, в отличии от меня. – Взрослый пацан уже! Правда… – я напрягаюсь, а он вздыхает: – Особенно с выбором курорта не разгуляешься. Сейчас только Турция, – я непроизвольно морщусь, а он смотрит с укором: – Турция довольно большая страна. Язык ты знаешь отлично, тебе будет комфортно. Снимем виллу у моря, возьмём маму… нет, обеих! Две няньки круглые сутки и секс не на стиральной машине, пока Ромка спит. Прикинь, на кровати? Это ж ахереть не встать какое удовольствие! – я тихо смеюсь, опустив взгляд и качая головой, а он продолжает: – И день рождения там же отметим, Рома море увидит, уверен, он будет в восторге. А ты наконец-то отдохнёшь!

Убеждать он умел всегда. С запалом, с железобетонными аргументами, давя логикой и заботой.

– А перелёт? – использовала последний козырь.

– Частный рейс, – ответ без промедления, – гулять, так гулять!

– Когда? – спрашиваю с улыбкой.

Другого вопроса просто не могло быть. Артём доминирует по всем фронтам и проверять, что будет, если я ослушаюсь, совершенно не хочется. Я не жертва, нет. Не узница. Я просто боюсь остаться одна, без крепкого плеча, без поддержки, без опоры. Боюсь своих мыслей, боюсь щемящего чувства, охватывающего каждое новое утро, боюсь сорваться и вломиться к Тимуру, наброситься на него с кулаками, с обвинениями, со слезами, боюсь увидеть его равнодушный взгляд в ответ, отвращение на его красивом лице, презрение, брезгливость. Артём мой стоп-кран. Я позволяю ему быть главным, я стала кроткой и мягкохарактерной, я смирилась со своим положением.

– И, может, организуем там красивую церемонию на берегу? – спрашивает между делом, забирая пакет с соседнего кресла. – Распишемся заранее.

Страница 3