Магистраль смерти 2 - стр. 6

***

Ехали без малого полчаса. Палыч невольно засек время, скользнув глазами по циферблату на панели хэтчбека. Уж больно запоминающаяся цифра – 11.11.  Сейчас электронное табло на приборке показывало 11.39. Их хэтчбек одиноко плелся по пустой трассе – майор не рисковал прибавлять скорость больше 70 км\ч. И дело вовсе не в дороге, федеральная трасса после недавнего ремонта мало чем отличалась от скорлупы свежесваренного яйца, настолько гладким и блестящим выглядело асфальтовое покрытие. Нет, дело в банальной усталости, хотелось контролировать дорогу. И в идеале не нарваться на очередного лихача, которому вздумается гнать, укладывая стрелку на тахометре в красный отсек.

Только вот незадача, ни одного лихача за эти двадцать восемь минут пути, им не повстречалось. Как не повстречалось ни единого автомобиля, ни на встречной, ни на полосе движения по которой ехал их хэтчбек. Учитывая, что дело происходило в один из летних месяцев, когда толпы желающих прут вереницей на моря через М-4, такое положение казалось весьма необычным. Где все эти многокилометровые пробки и заторы?

Еще более необычным показался майору не пойми откуда взявшийся на дороге велосипед, привлекший внимание их компании. Спортивный велик, стоивший несколько десятков тысяч рублей, оказался одиноко прислонен к обочине и внешне казался невредим. Можно предположить, что его хозяин отошел справить нужду, мало ли приспичило в пути, но по обе стороны дороги расстилалось голое поле чернозема, засеянное пшеницей. Красивый красный велик, у которого за сидушкой осталась недопитая бутылка с водой, остался брошен своим хозяином. А сам велосипедист будто провалился сквозь землю. Никто в хэтчбеке так и не решил задаться вопросом вслух – откуда взялся двухколесный красавец у обочины и куда подевался велосипедист. Возможно потому, что впереди показалась заправка и все внимание переключилась на нее.

План имелся следующий – заезжают на заправку, высаживают Алексея, льют полный бак и на полных порах добивают двадцать километров пути, оставшегося до города. В Ростове едут в ближайшую больницу. До заправки оставалось несколько километров, поэтому, все что удавалось разглядеть – красная крыша, да вывеска с ценниками на бензин.

Игорь нервно заерзал на заднем сиденье, схватился руками за водительское кресло, подался вперед и внимательно всмотрелся в стремительно приближающийся силуэт постройки бензозаправки.

– Это скорая, не? – внимательно смотрел на заправку Алексей. – Видите?

– Скорая, – закивал Игорь, правую руку он положил на колено супруги.