Маг особого назначения - стр. 41
Потребовалось пара секунд, пока я сообразил, что нахожусь в собственной комнате, а у кровати стоит Забровский, с легкой опаской взирающий на пистолет, заметно подрагивающий в моей руке. Я перевел дыхание – проклятый монах и его дурацкий кристалл оказались сном. Кошмарным, липким, но сном.
– Я же выстрелить мог, – прохрипел я, конвульсивно сглатывая. – Что вы здесь делаете?
– Вы кричали, – невозмутимо пояснил Забровский. Звякнул графин, в моей руке оказался стакан воды. Наблюдая, как я жадно поглощаю живительную влагу, Забровский продолжил, – А на счет выстрелить… Вы профессионал, рука к оружию привычна. Такие люди с бухты-барахты на курок не жмут.
Все то он знает, теоретик крабов. Под взглядом Забровского, полным сочувствия, моя рука нырнула под подушку, убирая пистолет с глаз долой.
– Кошмар приснился? – спросил Забровский. В голосе мага прозвучало сочувствие, но почему-то подробностями страшного сна делиться не хотелось. Что-то там такое проскочило, интимное. Подсказка, что ли. Нужно будет проанализировать на досуге.
– Да так, ничего особенного, – сказал я, прислушиваясь, как сердце умеряет бег. – Вы извините, что побеспокоил. Все уже прошло.
Я демонстративно принялся взбивать подушку. Забровский намек понял и направился к дверям. Но на полпути остановился.
– Вас монах посетил, – констатировал Забровский факт, заглянув мне в глаза. Я прикинулся шлангом.
– Какой монах? Обычный кошмар, навеянный духотой, – попытался я сделать вид, что не понимаю, о чем речь. А у самого дух перехватило, стоило вспомнить заточение в удушающем кристалле.
– Вы, Марк, на всё ущелье кричали: «Монах! Выпусти меня!» А тут только один монах бродит. Черный, – с тихой грустью сказал Забровский. Потом церемонно раскланялся и добавил: – Не буду вам мешать. Отдыхайте. Монах редко приходит больше одного раза за ночь.
В голове мелькнула догадка.
– Вас Монах тоже в кристалле душит? – догнал мага у самых дверей мой вопрос. Забровский замер на месте, словно наткнулся на стену. Медленно оглянулся и взгляд, тяжелый, как смертный приговор, скользнул по моему лицу. Повисло неловкое молчание, будто я невзначай упомянул о веревке в доме повешенного.
– Нет, – сказал маг, словно выстрелил. По лицу пробежала судорога, маг явно хотел еще что-то сказать, но передумал. Махнув рукой, он молча вышел.
Глядя на захлопнувшуюся за спиной Забровского дверь, я задумался. По всему выходит, я правильно угадал, Монах и Забровского мучает кошмарами. Ну, его то ладно, по штату положено, а мне за что такое счастье?
Я долго ворочался, влажные простыни сбились в неудобный ком, а сон все бежал прочь, напуганный роем назойливых мыслей. Шамбала, Тартар. Ключ универсальный. Что-то проскальзывает на границе сознания, какая-то подсказка, вот только уловить никак не могу.